SensibilizARTE

Olvido

2011-10-06T01:42:00.002+02:00

Olvido terrible olvido como de grito ausente
Al ya no recordar mis páginas pasadas
amarillentas y yertas cuyas hojas semejan
naves llevadas por el viento a morir en un
rincón junto a pedazos de basura, piedras
y arena surgida no se de que playas con
palmeras que han secado bajo el sol y rocas
entumídas llenas de astío y aburrimiento

Olvido involuntario que deja huellas en la
taza del tiempo que se bebe lento, sabiendo
dulce, sabiendo a ajenjo
Mortal herida que los años no han podido
cerrar a causa de aferrarse a las causas
muertas en los meses de octubre cuando
las tumbas se abren saliendo a vagar
errantes almas, buscando alivio a su dolor

Dolor que ha fanecido, perdido en laberintos
de anocheceres, días tormentos de rayos
y nubes negras que ocultan lágrimas y penas
en los senderos marcados por el sino

The Secret - Planet Earth

2011-05-23T18:38:00.000+02:00

Contaminación

2011-05-07T02:01:00.000+02:00

Exposición AYUDA A UN NIÑO en AGUADULCE, ALMERIA

2011-04-05T14:06:00.004+02:00

FUNDAMENTACION
La crisis económica, los conflictos armados, el calentamiento global y el crecimiento demográfico influyen en un aumento de la pobreza y la desigualdad, endureciendo las condiciones de vida de los más indefensos y vulnerables, más de 1.000 millones de niños y niñas, cuyos derechos más elementales son obviados.
En 1989 se crea la Comisión de los Derechos de los Niños, con el objetivo de promover acciones que garanticen el desarrollo, la salud y la educación de los mismos. Los niños y niñas son nuestro futuro, y su bienestar será el nuestro. Aunque se va progresando, todavía mueren anualmente por inanición más un millón de niños menores de un año.
Según el informe de 2010 de la Comisión, UNICEF: “…El programa relativo a los derechos de la niñez está lejos de cumplirse. Millones de niños aún carecen de servicios esenciales que garanticen su supervivencia y reduzcan su vulnerabilidad a las enfermedades y a la desnutrición.
Millones de niños y niñas no disponen de fuentes mejoradas de agua ni de instalaciones de saneamiento adecuadas. Y son innumerables los niños y las niñas que no se están beneficiando de una educación de calidad.
Muchos carecen del entorno protector que se requiere para no ser víctimas de la violencia, el abuso, la explotación, la discriminación y el abandono. El problema de la violencia contra los niños es alarmante; de hecho, se calcula que entre 500 millones y 1.500 millones de niños sufren por esta causa todos los años. Las consecuencias de este flagelo son sumamente graves; por ejemplo, problemas físicos y mentales que se pueden presentar más adelante en la vida y que a menudo son irreversibles…
Existe una creciente preocupación por el cambio climático y sus repercusiones sobre la salud, la seguridad en el suministro de agua y la producción de alimentos. Desde 1990, al menos 18 conflictos violentos han tenido que ver con la competencia por los recursos. Esta competencia será común debido al crecimiento de la población, lo que posiblemente exacerbará las desigualdades en los niveles de ingresos y en el acceso a los servicios vitales. Afrontar y solucionar estos problemas nos exigirá trabajar mancomunadamente en pro de los niños, invertir con sensatez y tomar medidas basadas en la colaboración, con los niños y las mujeres como asociados importantes.
Hay pruebas que indican que invertir en los derechos de la niñez es una responsabilidad, pero también una oportunidad. Es una responsabilidad porque la pobreza, la desnutrición y, en general, las penurias y privaciones, impiden el desarrollo pleno de las capacidades de los niños. Y es una oportunidad porque por medio de una mejor nutrición, de la atención primaria de la salud, de la educación y de la protección se logran avances mucho más significativos y duraderos que en casi cualquier otra esfera del desarrollo.”
El colectivo de artistas de SensibilizARTE, además de llamar la atención sobre el impacto ecológico del hombre, tanto medioambientales, sociales y culturales, promueve la diversidad artística de cada pueblo fomentando su intercambio y difusión. El arte, como medio de expresión y comunicación, carece de las limitaciones de otros lenguajes, traspasa fronteras políticas y sociales, alcanzando las fibras más sensibles del hombre.
De este modo, Proyecto SensibilizARTE se pone a disposición de la ong Ayudemos a un Niño, para colaborar en acciones destinadas a cubrir las necesidades básicas de los menores en aquellas zonas más castigadas por la pobreza y la miseria, fomentar el apadrinamiento, concienciar sobre estas carencias a través de exposiciones, destinando la recaudación de la venta de las obras donadas en su totalidad.

OBJETIVO
• Fomentar la solidaridad, el apadrinamiento y la ayuda a los niños y niñas de las zonas más deprimidas a través de la exposición de trabajos artísticos, donando el importe de las ventas y subastas a la ong Ayudemos a un Niño, para sus proyectos solidarios.

ACTIVIDADES
• Exposición de obras puestas en venta, cuyo importe será donado íntegramente para la ayuda a los niños y niñas de zonas deprimidas.
• Conferencias y talleres de sensibilización
• Promoción del apadrinamiento
• Reconocimiento, promoción y difusión del evento solidario

DISCIPLINAS
• Artes plásticas y visuales (pintura, dibujo, escultura, fotografía, arte digital, etc)

RECURSOS
• Sala o espacio expositivo
• Personal encargado de la recepción de las obras
• Proyector opcional, en el supuesto de contemplarse la emisión de documentales y/o vídeos.
• Catálogos y/o folletos informativos del evento

Proyecto elaborado por las ong’s Ayudemos a un Niño y Proyecto SensibilizARTE, el 22 de febrero de 2011.
Firmado por Adela Casado Cano, presidenta de Proyecto SensibilizARTE y Carolina Alaminos de Ayudemos a Un Niño

FICHA TÉCNICA:

• Ayudemos a un niño, Arte Solidario:
- Blog Arte Solidario : http://arteporhaiti.blogspot.com
- Galería de venta obras donadas: http://sensibilizartehaiti.artelista.com
- Grupo de información y debate: http://sensibilizarte.ning.com/group/arteporhaiti

• Proyecto SensibilizaRTE
Proyecto SensibilizARTE: organización no gubernamental, cultural, sin ánimo de lucro registrada con el nº 593625 en el Registro Nacional de Asociaciones de España .
Blog Asociación Proyecto SensibilizARTE http:/proyectosensibilizarte.blogspot.com
Red Social del colectivo: http:/www.sensibilizarte.com

Acción directa en el Atlas

2011-02-03T21:58:00.004+01:00

Este es un proyecto de acción directa que intentaremos llevar a cabo con humildad, pero con mucho corazón. Esta destinado a mejorar la calidad de la educación que reciben estos niños.
Forman parte de una población olvidada por todos y situada en el Medio Atlas Marroquí, lejos de todo y de todos, al margen de todas las campañas e iniciativas solidarias, pero consideramos que son merecedores de algo mas porque ellos no entienden de fronteras ni colores, solo son niños.
Si queréis colaborar seguro que sabréis como hacerlo.

Proyecto École

Descubre tu Huella Ecologica

2010-11-29T21:07:00.001+01:00

¿Quieres conocer tu huella ecológica?
¿Quieres saber con qué actuaciones haces que aumente?
¿Quieres conocer si te apropias de recursos que no te pertenecen?

Realiza el siguiente test y sabrás si tu modo de vida es respetuoso con el medio ambiente.

Alimentación
-¿Consumes frutas y verduras producidas en tu región?

Sí, consumo aquellos que vienen sin envasar ---> 2
Sí, aunque a veces suelo comprarlos envasados ---> 5
No, compro productos de otras regiones que en muchas ocasiones están envasados ---> 10

- ¿Qué haces con los restos de comida que sobran?

Los tiro directamente a la basura o al W.C. ---> 150
Procuro aprovecharlos ---> 50
Separo los restos dependiendo su reciclabilidad ---> 130

Transporte
- ¿Qué transporte utilizas para tus actividades diarias?

Voy en transporte público ---> 5
Voy andando, en bici o ciclomotor ---> 3
Voy en mi coche ---> 70

Electricidad
-¿Cuándo usas la lavadora o el lavavajillas?

Espero a que esté lleno para poner el electrodoméstico en funcionamiento sin importarme su consumo ---> 85
Lo utilizo en cuanto necesito utilizar algo sin preocuparme de la cantidad de ropa o vajilla que hay en el interior, ni de sus consumos ---> 100
Los compré de bajo consumo energético y los pongo en funcionamiento únicamente cuando están llenos ---> 40

-¿Qué tipo de energía utilizas en tu hogar?

Uso la energía de la red ---> 45
Uso algún tipo de energía renovable ---> 5

Calefacción
- ¿Cómo usas la calefacción?

Me gusta poner la calefacción alta porque así puedo ir con poca ropa por casa ---> 15
Pongo la calefacción y cuando hace mucho calor abro la ventana para no concentrar el calor ---> 40
Pongo la calefacción de forma moderada, aunque tenga que abrigarme un poco más y ahorrando dependiendo de la temperatura ---> 5

Residuos
- ¿Qué haces con los residuos que produces en tu hogar?

Los echo a una única bolsa de basura para tirarlos a un contenedor convencional ---> 70
Intento reutilizar lo posible y el resto lo separo de manera que cada tipo de residuo va a su contenedor ---> 55

Agua
- ¿Mantienes el grifo abierto cuando te lavas los dientes?

No, porque utilizo un vaso con agua para enjuagarme, o lo abro sólo lo necesario ---> 5
Sólo tardo unos minutos en lavarme los dientes, por lo que dejo que corra el agua ---> 15

- ¿Ducha o baño?

Por supuesto me baño porque sienta mejor ---> 15
Prefiero ducharme porque consumo menos agua ---> 5

Ahora, suma la puntuación de todas tus respuestas para saber lo concienciado que estás con tu medio ambiente:

Conclusiones del test

Si tu puntuación es menor de 200 puntos, ¡enhorabuena! Te adaptas perfectamente a la capacidad de carga del planeta y no provocas déficit ecológico. Eres un buen ejemplo a seguir.
Si tu puntuación se encuentra entre 200 y 400 puntos significa que te apropias de recursos que no te pertenecen. Si todas las personas llevasen un ritmo de consumo parecido al tuyo, serían necesarias más de dos Tierras.
Si tu puntuación es superior a 400 puntos significa que tu ritmo de vida es completamente insostenible, tu huella ecológica es superior a la media europea. Si todo el mundo consumiera los mismos recursos que consumes tú, serían necesarias más de tres Tierras para mantener toda la población.

Realizar el test online: http://www.vidasostenible.org/ciudadanos/a1_01.asp

ESPECTROS

2010-11-25T14:58:00.000+01:00

Poema y obra de Angeles Charlyne

Se desmembra la noche
en sudorosa lluvia de espectros.
El frío manto penetra como larva...
en el agujero de sensaciones perdidas.
Un grillo canta la canción del adiós.
La carne violácea, vacilante y herida
se rinde ante la tierra del asombro.

Angeles Charlyne
De “Vitral” - Editorial “DE LOS CUATRO VIENTOS

En la casa de mi perro

2010-06-15T20:45:00.000+02:00

La solución a las cosas comienzan así ―dije, con la intención de proponer alguna acciones― ¡En eso, sea bienvenido cualquier desarrollo! Leí en un medio periodístico nacional:

«… aunque en España (en las plazas de toros) mueren hoy en día animales, cruelmente atravesados por armas blancas, que les traspasan las entrañas; como en época romana caían las personas, abatidas, cuando eran consideradas como animales…»

Hoy siguen cayendo seres, animales «sin alma» humana pero con« «alma» animal…

¡Hipocresía!.. ―dije.

«A las cinco en punto de la tarde, muere el toro sobre la arena enrojecida, bañado en su propia sangre.

A la muerte llaman arte, la muerte es arte:

― ¡Olé, olé, olé!..― grita el público, mientras el astado –brutalmente- se derriba, lamiendo en su dolor el silencio, corriéndole las imágenes por sus ojos negros, inocentes y mansos, los prados verdes y los campos.

Mudo, cae, abatido, a las cinco de la tarde:

―¡Olé, olé, ole!

A la muerte llaman arte…»

Presentaciones:

«Os presento a mi mascota, le pusimos Leo, vino un día en una jaula, era un perro bebé, pasó frio y hambre, y aún hoy se le nota ese trauma. Se le acogió, se le mimó, y poco a poco fue haciéndose a este lugar que llamo: ¡feliz hogar!,

…su casa.

Yo ahora soy el que vive en la casa de mi perro Leo…

Él es quién administra el espacio de este sitio, marca los territorios, simula que me defiende. Desde que estoy en su casa, él me considera su mascota, me saca de paseo, y me permite hacer caca y pipí, dos veces al día, jejeje, y soy dichoso…

Leo, hace que me sienta feliz cuando balancea entre sus patas un trozo de pan, me lo echa haciendo con ello una parábola mientras cae en mi boca. Yo agarro el chusco, al vuelo, me lo como relamiéndome; y él, me sonríe; luego, me da unas collejas en la nuca, y yo me siento la mascota más feliz del mundo.

―¡Soy su mascota feliz!... Eso cree él.

Leo, a veces, me saca los dientes -si me porto mal- Por ejemplo, si me orino en su cesto preferido de dormir, o en el lugar donde tiene la comida… jejeje… ―pienso…

En la casa de Leo es él quien me pone la mesa, una dieta imperturbable de pienso humano, y de vez en cuando me trae una chuchería, y a veces me da de los suyo, y me encanta, si es un hueso pelado y viejo…

A veces, me llama: ― ¡Guapo, guapo! ―, y me pone un collar marrón precioso, que a veces me hace daño en el cuello cuando paseo por la calle.

Soy feliz, siendo el animal de compañía de mi amo, Leo, ¡y que dure! Porque cualquier día puedo verme en la calle, paseando, sin rumbo, y quizás muriendo en un accidente de coche, o herido en una jaula de un albergue cualquiera…

…¡en fin, que mi suerte no cambie!

Por la empatía con los animales, ellos tienen su «alma» no humana, y ¿por qué debería ser un alma precisamente humana?..

¡Qué aburrido!...

En Madrid, se preocupan –oficialmente- del bienestar animal, y presentaron hace ya unos meses (en abril de 2009) el II Plan de Protección y Bienestar Animal.

¿Qué cosas se nos plantean por aquí, en la Comunidad de Madrid?

Que los ciudadanos tengan:

-Responsabilidad ante la tenencia de una mascota.

-Contra el abandono de los animales de compañía.

- Que en los centros de mascotas tengan estos seres mejores condiciones.

También hay expresada una sensibilidad para proteger a los animales de producción, los que se comen (o se explotan): gallinas, vacas, cerdos, ovejas…

…y también, lo más raro,

…se observa una propensión a regular legalmente la tenencia de esos otros animales que sin la voluntad de ellos (por ser exóticos, salvajes o silvestres) les damos un destino cruel (cuando nuestro capricho de poseerlos se ha satisfecho) poniendo en peligro la seguridad social de las personas; o, exponiendo al impacto medioambiental, por la integración de especies ajenas a un ecosistema que no es el suyo.

Pero, para que esto no sean solo palabras escritas en papel y en formato de leyes, se destina dinero para la inspección principalmente a controlar establecimientos de compra y venta de animales, o lugares de acogida, para que se garantice el bienestar animal.

Existe una Federación de Asociaciones de Protección Animal (http://www.fapam.org/) que se encarga de muchas labores de protección frente a los abandonos y extravíos en la Comunidad de Madrid.

He leído un proyecto de ley de protección y bienestar animal (a nivel nacional) y bueno, hay una saludable intencionalidad, que esperamos se desarrollen, se apliquen y mejoren.

Se quiere:

-Proteger y regular el crecimiento, vida, salud y bienestar de todas las especies animales, promoviendo su adecuada reproducción.

-Erradicar, prevenir y sancionar todo maltrato y los actos de crueldad en contra de los animales, evitándoles sufrimiento innecesario.

-Fomentar el respeto y la protección a la vida y bienestar de los animales a través de la educación.

-Fomentar y promover la participación de todos los miembros de la sociedad en la adopción de medidas tendientes a la protección de los animales.

(Si alguien desea leer el desarrollo de proyecto de ley, le invito a leer, en pdf/Word, este documento).

Soy José Francisco González Ramírez, el que escribe esto.

Saludos, amigos

2010-04-02T17:29:00.005+02:00

Por la aceptación obtenida en Blanes ¡Ampliamos hasta el 18!

El próximo jueves 8 de abril, a las 19:30 hs, la ong Proyecto SensibilizARTE en colaboración con el Ajuntament de Blanes, se complace en invitarle a la inauguración de la Exposición Arte por Haití, compuesta de obras donadas para recaudar fondos destinados a la reconstrucción de Haití.

Evento comisariado por Diego López Granados, Luis Miguel Marroyo y Adela Casado, con la participación de Mª Carmen Martínez en la sala de exposiciones

ARTE por HAITI

2010-01-19T04:47:00.004+01:00

Arte por Haiti, es una iniciativa de nuestra ong Proyecto SensibilizARTE, encaminada a recaudar fondos a través de la venta y subastas de obras de arte donadas por sus autores con el fin de apoyar a lo damnificados por el terremoto de enero 2010. Estamos movilizando todos los recursos posibles para esta emergencia. El dolor de un pueblo sacude a toda la Humanidad, allá donde ocurra, y en esta ocasión un pueblo ya de por sí pobre, injustamente, vive una pesadilla demoledora.

www.sensibilizarte.com

Proyecto SensibilizARTE (sensibilizarte.com) es una Asociación registrada con el nº 593625 en el Registro Nacional de Asociaciones de España

INTERVENCION URBANA EN MEXICO, del Colectivo SensibilizARTE

2009-08-31T19:22:00.007+02:00

JUSTIFICACIÓN Y MENSAJE:

El Arte, en todas sus manifestaciones, es la llave universal para sensibilizar al hombre, conectarlo con su yo interior y sacarlo, por instantes, del contexto vertiginoso en el que vivimos o de la cotidianeidad citadina de hoy día que causa la separación o alejamiento de la verdadera esencia del ser humano y de nuestra relación con la Naturaleza. El Arte como expresión cultural de un pueblo está profundamente enraizado en sus gentes y es así como el Arte contribuye a cambiar el mundo.

Nos encontramos tan inmersos en nuestro propio estilo de vida que ignoramos las consecuencias del mismo en el cambio climático y la desigualdad social que éste genera, llegando a ver como asuntos comunes los que nunca debieran serlo: la violencia, conflictos armados, pobreza, hambrunas, marginación, exterminio, esclavitud, infancias violentadas, los desastres naturales, deshielo y otros efectos derivados de la contaminación y el deterioro medioambiental, etc.

El proyecto S:IU nace de una inquietud y deseo de concienciar a la sociedad por medio de mensajes, a través de la plástica y la palabra, y que poco a poco queden grabados en su mente mensajes que influyan de forma positiva tanto al espacio que habitamos, como al ser mismo. Es por ello que un grupo de artistas a nivel internacional nos hemos unido para llevar a cabo este proyecto, llamar la atención sobre las causas y los efectos del impacto del hombre, tanto medioambientales, como sociales y culturales; y a través del Arte y la Palabra promover la reflexión y el cambio necesarios para construir un mundo más solidario y equilibrado, conscientes de que el futuro de cualquier persona es indisoluble al del resto de la humanidad y de la Naturaleza. Se trata de trasmitir el espíritu que nos Une, nos motiva y nos trae a compartirlo con todos, para llegar a esa conciencia global positiva que nos depare un mundo mejor; Nos une tener claro que estamos aquí por que nos preocupa nuestro mundo, nos une un propósito común para lograr un cambio positivo a nuestro alrededor, nos une el AMOR A LA NATURALEZA Y AL ARTE en todas sus manifestaciones, nos une la sensibilidad creativa inherente a todos los seres y así lograr UN MUNDO MEJOR PARA TODOS. Estamos aquí para trasmitir a la sociedad el deseo de un MUNDO EQUILIBRADO Y EN PAZ en donde sus habitantes vuelvan a sentirse más en conexión CONSIGO MISMOS, El HOMBRE Y LA NATURALEZA.

Proyecto elaborado por Emilia Calderón de la Garza

Avalado por Adela Casado Cano, coordinadora de SensibilizARTE

Elaboración del texto: Eva Alcaide, Adela Casado y Emilia Calderón.

VÍDEO DE LA I MUESTRA INTERNACIONAL DE SENSIBILIZARTE

2009-07-01T13:18:00.007+02:00

Dia mundial del Medio Ambiente, el 5 de junio, inauguración de la primera muestra SensibilizARTE, arte y Ecologismo.
Momentos de ilusión, nerviosismo y reflexión, los de la materialización de un sueño largamente acariciado, que se tornó proyecto y actualmente transformado en colectivo: Arte y Ecologismo, SensibilizARTE.
Un colectivo dinámico y altruista de artistas y escritores empeñados en demostrar que los ideales existen y que se puede luchar por ellos. Idealistas maduros y plenamente conscientes de la crítica situación y del poder que tiene cualquier gesto, por pequeño e insignificante que parezca, como puente hacia un mundo más equilibrado y en paz.
Me conmueve que el ideal se materialice en un evento de la calidad que tiene nuestra primera muestra, reuniendo trabajos realizados expresamente para la ocasión, pinturas, esculturas, arte digital, fotografía, poemas y relatos salidos de lo más hondo para concienciar sobre el impacto del hombre en nuestro planeta.
Ininterrumpidamente se proyectó en la sala contigua, el vídeo de obras que no participan físicamente y con la música que Diego "el perro" Gilgado ha compuesto especialmente para la expo.
Como presentación y homenaje a la muestra, el ballet Sol Norteño a cargo de la Profesora Alejandra Díaz.
También se ha sumado un sponsor, Restaurante La Quintana de Lomas de Zamora para la vernissage (aperitivo) que animará aún más si cabe la reunión de amigos distantes geográficamente y cercanos virtualmente.
Numerosos colegios de Buenos Aires se han inscrito para visitarla..
Ha sido emocionante.
http://sensibilizarte.ning.com

Video realizado por Ángeles Charlyne

Abrió la muestra SensibilizARTE, Arte y Ecologismo

2009-06-07T14:34:00.004+02:00

Artículo publicado en el diario INFOREGION, del área metropolitana de Buenos Aires:

Con coloridos cuadros que reflejan la naturaleza, sus estados y variaciones se inauguró la muestra de arte en el marco del Día Mundial del Medio Ambiente. Vecinos, artistas y pintores se acercaron a disfrutar de la propuesta original, que se podrá visitar hasta el 30 de junio en la Casa de la Cultura de Lomas.

La exposición “Sensibilizarte, Arte y Ecologismo”, que está inspirada en la firma del Protocolo de Kyoto, en el marco de la Convención de las Naciones Unidas sobre el Cambio Climático, se inauguró el viernes -Día Mundial del Medio Ambiente- en el Salón “Carlos Camilo Tavano” de la Casa de la Cultura de Lomas de Zamora, en Manuel Castro 262, y permanecerá abierto al público hasta el 30 de junio.

Cuadros, pinturas al óleo, maquetas y hasta trabajos hechos con todo tipo de materiales descartables formaron parte de exposición que fue visitada por centenares de amantes del arte y la cultura.

En las paredes del salón se ubicaron las obras más destacadas de los alumnos de la Escuela de Artes Audiovisuales municipal que realizaron algunos de los trabajos con la consigna de transformar objetos de arte con un material descartable o en desuso.

Por eso, allí se observan obras hechas con cartones de papel higiénico, botellas plásticas, espejos pequeños, hojas de árboles, lápices de colores gastados, latas, papeles y todo tipo de artículos que pueden forman un objeto de arte.

Una de las pinturas tituladas “Viejas cicatrices” refleja "la destrucción de los bosques a favor del consumismo" y las marcas en el cuadro "ilustran la involución de los seres humanos en la convivencia".

Desde el área de cultura del municipio explicaron que el propósito de la muestra es “llamar la atención con la difusión y promoción de trabajos artísticos que inciten a una toma de conciencia colectiva sobre las causas y los efectos del impacto ecológico provocado por el ser humano, en los aspectos medioambientales, sociales y culturales”.

Otras de las obras realizadas en Óleo sobre madera titulada “La vida un mar de posibilidades”, según la autora, muestra "la fragilidad de la vida en el universo que está rodeado de equilibrio y energía".

La puesta incluye obras internacionales, itinerantes y multimedia que aborda la problemáticas ecológicos, con trabajos realizados por los miembros de “SensibilizARTE”.

Los trabajos presentados muestran la situación del medioambiente, la madre tierra y como el consumismo y la globalización transformaron los pueblos y las identidades y la economía de muchos países. Así lo reflejó la autora de la pintura “Niños dominicanos” en donde se destaca la pobreza y la pésima situación de vida.

La muestra es coordinada por Adela Casado, la organizan Ángeles Charlyne y Graciela Lucía Bertoldi; el “video-slide” está a cargo de Pablo Hernández Hogert y la música de Diego Gilgado es multimedia e itinerante. La entrada es libre y gratuita para todos los vecinos y amantes del arte que quieran acercase a disfrutarla.

www.sensibilizarte.com

DULCE SUEÑO (PAZ)

2009-06-01T01:58:00.002+02:00

Poema de Manuel Parra y obra de Adela Casado

Un sueño dulce acaricia las fronteras de mis sentidos,
en la lejanía de tus recuerdos contemplo mi cuerpo
desnudo de las olas que lamen mis pies adormecidos,
mis manos buscan errantes tus cabellos y el recuerdo.
Añoranzas de tertulias entre brumas de salitre y soles
entre frondosos encinares sobre sólidos campos,
y nubes pasajeras con melodías de otras tierras,
que abrigan nuestra alma y aman la belleza sincera,
de las risas, de los ojos , de las manos.
Entre soledades amadas nadan los destinos,
de los que un día miraron dentro, muy dentro,
de sus casas derruidas, no de guerras, ni batallas,
sino por perder el peso y encontrar nada,
el cuerpo frágil , pero el alma hermosa que baila,
en tardes de malvas, silenciosa y poderosa,
entre tus pensamientos y los míos, de mi casa
a tu casa, sin trincheras ni armaduras, bien abiertas
como corazones buenos y almas serenas.

DESPIERTA MUNDO

2009-05-28T17:31:00.004+02:00

Poema y obra de Manuel Parra

¡Despierta mundo!, ¿no ves que tu cielo es gris?

,¡despierta ya!, ¿no te falta el aire para respirar?,
¿no te das cuenta que tus tierras son manchadas,
maltratadas y explotadas, como esclava de tus delirios?
no comerás monedas ,ni bienes , ni materias nocivas.
Despierta ya, para que los ríos sean cristalinos,
los cielos nítidos, limpios y hermosos,
las tierras fértiles, saludables y amigas,
los bosques esplendidos,
grandiosos los mares y océanos.
¡Despierta mundo!, ¿ no ves al niño hambriento?
¡despierta ya!, ¿no te falta amor y cariño?,
¿no te das cuenta de las desigualdades,
la locura de las guerras y tus desatinos?
¡Despierta ya!, para que cesen las locuras,
de los que con sus manos crean y reparten
dolor, injusticia, avaricia, codicia, sufrimiento,
pena, hambre, sed, muerte y sinrazón.
Sembremos nuevas tierras, nuevas semillas,
De alegría, esperanza, vida, amor, ternura, igualdad,
solidaridad, cariño, paz y respeto.
¡Despierta mundo!, ¡Despierta ya!.

GEN URBANO

2009-05-26T14:50:00.003+02:00

Texto y obra de AdelA CasadO

"GEN URBANO" es un gen específico, responsable del impulso invasor y manipulador del Hombre, interviniendo en ecosistemas naturales para transformarlos en ecosistemas "civilizados"; es decir, al servicio y gusto de su sociedad burbuja, construyendo caminos "seguros" controlados en una dirección, su globalización.

Es ese afán por dominar y poseer, como tal vez no hay otro en la naturaleza.

Se propaga con la fuerza de un virus, entrando en conflicto con otros seres que lo poseen.

Inconformista, genera una atmósfera de terror adecuada para acudir como salvador y baluarte de la paz.

Amante de la globalización en su obsesión por reducir la realidad y mantenerla bajo su control.

Alérgico a las diferencias, la igualdad de los demás es su meta, no de la suya, que está por encima y no es equiparable.

Gen falaz que ciega a sus poseedores.

¡LA CONCIENCIA ECOLOGICO SOCIAL ES UNA NECESIDAD!

ETERNIDAD

2009-04-26T13:45:00.004+02:00

Poema y foto de Jordi Matamoros

¿Soy yo el loco?.
Quizás lo es toda esa gente.
Locura y sabiduría o quizás sabiduría y locura.
Enfermedad mental o llanto eterno,
quizás solo miedo a la realidad,
quizás solo miedo a la oscuridad,
Locura irreversible o lucidez eterna,
quizás solo miedo a la noche sin final,
quizás solo miedo a la vida eterna.
Camisa de fuerza que encierra a mi mente en una bóveda de cristal
¿soy yo el loco? Mi risa no me deja respirar.
Quizás lo es toda esa gente.
Locura y sabiduría.
Quizás simplemente irrealidad.

CUANDO SEA TARDE

2009-04-20T15:45:00.003+02:00

Texto y obra de Virginia Palomeque

Qué vamos a hacer "Cuando Sea Tarde"?
Cuando no queden más ríos para secar.
Cuando no quede más aire para contaminar.
Cuando no queden más bosques para talar.
Cuando no queden más amimales para matar.
Le suplicaremos a Dios que nos perdone?...
"CUANDO SEA TARDE"

GUANTANAMO

2009-04-07T16:35:00.006+02:00

Texto y foto de Jordi Matamoros

Democracia, ¿Que entendemos por democracia?, es facil: el que tiene las mejores armas y puede infundir miedo a los demás se impone por la fuerza, se lleva lo que quiere de donde quiere y apela a su libertad.

GUANTÁNAMO

Sombras eternas
cruzan mi mente.
Gritos de rabia
en este lugar.
El silencio enloquece,
el llanto estremece.
Sudo de miedo
en este lugar.
El espacio es pequeño,
huele a humedad,
yo tengo frío
en este lugar.
Tiranía absoluta,
carceleros que ríen.
torturas sin fin
en este lugar.
Injusticia acallada,
occidente decide
y calla mi muerte
en este lugar.

Dedicado a todos aquellos estados que , con su silencio, permiten que lugares como Guantánamo, al margen de la ley, existan.

SUEÑOS DE UN JARDINERO

2009-03-27T13:43:00.001+01:00

Poema y obra de jpellicer

Soñaba el jardinero… y mientras soñaba,
envuelto en aromas de azahares y lavandas,
por sus cuidados campos, el aire,
que también era suyo,
mariposas con sus alas de colores,
perseguían alegres el sueño,
de aquél jardinero que soñaba.
El jardinero que soñaba,
con el tallo de la rosa mas preciosa,
que esperaba su vástago, rojo, como la pasión,
para cuidadosamente cortarlo,
y de la misma manera, amorosamente regalarlo
a cambio, eso si, de una sincera sonrisa.
Las flores y plantas más hermosas,
las dueñas de todas las miradas,
las mas deseadas, las más mimadas…
Petunias y pensamientos,
jacintos y pasionarias,
anémonas y alhelíes,
azaleas y marantas…
de todas, dios, pintor, poeta y creador.
El jardinero, que con manos de terciopelo
con mimo y esmero, susurraba a ellas,
sus amadas, sus joyas mas preciadas;
él, que en su sueño, íntimo y divino,
se hacía escarcha para besarlas,
y rocio para abrazarlas;
él, el jardinero que soñaba, esperaba y esperaba…
cuando llegará por fin… la mañana.

BOLSILLOS VACIOS

2009-03-20T11:56:00.002+01:00

Poema y obra de Romina Cuppari

...y vago por el cielo entre gaviotas de tela,

que gritan conmigo
un canto hambriento de paz y de color...
Color que mis manos se guardan
en los bolsillos vacíos de concentracion...
habito en la locura raída
de un cuadro viejo
lleno de pasión.

ALTARES DE LA NATURALEZA

2009-03-19T12:53:00.000+01:00

Poema y fotografia de jpellicer

Altares de la Naturaleza,
casi divinos y sagrados,
casi perdidos y olvidados;
lugares que guardan historias vivas,
historias de nómadas y apátridas,
de viejos indefensos,
de jóvenes voluntariamente perdidos,de almas confundidas,
de vidas, a veces, olvidadas y relegadas.
Altares de la Naturaleza,
lugares donde elevar mis plegarias,
esas que no van dirigidas a los dioses,
las que se lanzan a los cielos,
clamando inútiles verdades,aquellas que buscan las respuestas
incluso en mitad de tempestades.
Altares donde vivir y morir,
universos donde profesar cultos sagrados,
cultos cerrados a necios y malvados,
altares donde entregar ofrendas,
y regalar, sin dar, amores eternos.
Esos lugares perdidos,
recónditos y prohibidos;
lugares donde te conocí y después te perdí,
lugares suyos que hice míos,
lugares que guardan mis secretos y los tuyos,
lugares de paz y dolor…
esos lugares llenos de amor,
esos lugares llenos de vida.
Lugares de silencios que guardan
millones de promesas cumplidas,
solo una faltó que no llegó,
y esa, seguramente fue la mía,
aquella que no se hizo,
aquella que solo, se deseó.

SILENCIOS

2009-03-16T12:00:00.002+01:00

Poema y obra de jpellicer
Si el silencio fuera negro y el sonido azul,
y blanco, y gris, y verde y rojo….

Entonces sería capaz de entender la fuerza con la que,
a veces, como oculto, nos habla.
seria capaz de ver todo lo que miro,de tocar todo lo que siento,
de sentir todo lo que toco,
seria capaz de volar allende los mares,
para después volver a regresar.
Si tu silencio y tu sonido… fueran,
seguramente yo, habría dejado de ser.
Caminos que en sus cunetas,
sentados, como esperando, cuerpos inertes,
sin oír, ni sentir, ni pedir,
esperando, solo esperando,
la llegada de sonidos y silencios de color,
aquellos sonidos y silencios que perdieron o les robaron,
los que daban sentido y calor y color a sus vidas,
los que inauguraron sus involuntarios días,
y apagaban sus mágicas noches.
Aquellos sonidos que se convirtieron en silencios,
eternos, negros y crueles silencios,
aquellos silencios que me hablan de otros
otros que llegan sin mirar,
y marchan dejando heridas sin curar.
Cansado y rendido,
sentado en aquella cuneta de aquél camino,
hoy te miro a los ojos,
quiero sentir tu silencio,
Quiero saber si puedes, envuelto en negro,
pasar sin verme,
mirarme sin sentirme,
quiero saber si soy, si estoy…
Dímelo con tu silencio negro y frió.

METAL QUE DESTRUYE

2009-03-12T11:53:00.008+01:00

Poema de Norberto Portugheiz y obra de Ignacio Habrika

Simplemente recordar...
Ser solidario con la gente, y con la naturaleza.

Seres simples y comunes que salieron de sus casas...
Niños, jovenes, mujeres y ancianos.
Estudiantes, trabajadores, amas de casa, jubilados...

Seres humanos que no volvieron del ruidoso viaje...

Todos aquellos, atropellados implacablemente,
por el vil asesino escondido entre los rieles.

Criminal prepotente, ensoberbecido
por los satanicos dueños de su alma...

Una mañana de Marzo...

Un dia cualquiera en la España de Unamuno...

Cuan cierto aqui y ahora
su "sentimiento tragico de la vida"...!

SUEÑOS DE DESPEDIDA

2009-02-12T13:32:00.004+01:00

Poema y obra de jpellicer

En la fría y negra noche

en esa noche sin estrellas ni luceros,
en esa noche que callada te llevó, confundida.
En esa negra y fría noche
que yo sabía por ti vendría,
y cuan solo, sin ti, quedaría.
Esas noches que esperan y llegan
disfrazadas de sueños,
envueltas en alegres centelleos,
esas noches que atrapan y cautivan,
noches que se visten de gala
arropando a esa Luna, que pasando… pasa.
Esas noches, no llamadas, no queridas,
noches que auguran lágrimas,
lágrimas que escondidas entre sus nubes,
lluvias, como besos, resbalan sobre mi cara.
Esa noche, dormido, soñé que soñaba,
soñaba que ya marchabas;
tu mano abierta, tu mirada serena,
tu sonrisa callada, tu silueta… dibujada.
Tú, que velaste todos mis sueños,
que hacías de las noches paraísos eternos,
y tus nanas… esas nanas susurradas
como sinfonías celestiales,
colmando y saciando todos mis sentidos.
Esta noche fría y negra,
que te lleva y me arrastra,
a ti, a tu seguro Edén,
a mi… que sé yo.

ARBOREO ARRAIGO

2009-02-09T16:19:00.000+01:00

Poema de Mai Perez y obra de Hebe Tegerina

!Tú!... arbórea semilla,
en nuestro corazón germinas.

En suelo de amor,
raíz principal, afirmas.

Entramada red, tus raices secundarias tejen,
de emociones y sentimientos, ...nutriente savia te alimenta.

desde este cuerpo arbóreo; convertido en tronco....
forjados de ramas, múltiples, abrazos se bifurcan.

De vid; la planta,
Uva...
Y, hoja parra.
Vino elixir,
añejo y en fermento brinda.....

Así, apasionadas las palabras surgen,
y secretos, no dichos.... al oido, se revelan.

Y, la piel contacta,
y, los labios, besan.

Se funden en uno;
Amor, cuerpo y alma.

De arbórico, arraigo

HORA DE SALIDA

2009-02-08T22:06:00.004+01:00

Relato y obra de Angeles Charlyne

“La ciudad es como una boa constrictor, todo lo traga y alguna vez lo digiere” pensó Ruíz, cuando abandonó el edificio de oficinas donde trabajaba. Hasta el ascensor, que se arrojaba sin frenos veinte pisos abajo, era una suerte de cámara, donde los indefensos pasajeros, ni siquiera se miraban unos a otros, antes de ser devorados por la noche incipiente en una llamarada de luces arrojadas por los carteles de neón. El escenario fantasmal del todo se puede, menos vivir.
Ruíz se refugiaba en la lustrosa barra del bar, antes de emprender la retirada. Es que para él se trataba de una retirada de esa guerra imaginaria, cada día imaginada, donde resistía las infinitas formas de la intolerancia. Donde se demoraban aquellos que buscaban destinatarios para expiar sus propias culpas.
Había cultivado el anticuerpo del silencio y aprendido, de los gatos, el deslizarse sigiloso ante la agresión desatada.
La estrategia le dio resultados, pero a un costo elevado. Sólo medido por él, en la más rigurosa y espartana soledad.
Bermúdez, le entregó casi a la salida, la gota que faltaba. -La cuenta de Martínez, se cierra el lunes. Hoy es viernes. Se te acabó el tiempo, salvo que en estos dos días lo arregles -le dijo como al pasar, en realidad pasó por su lado para notificarle su defunción. Si se caía la cuenta de Martínez, su vida en la empresa tenía los días contados.
Febrero era una fragua. Decidió que era buen tiempo para beber un trago en la grata compañía de si mismo. El espejo oval del “Yesterday” le permitía comprobar que ese flaco, ligeramente barbudo, la corbata desarreglada que lo miraba, tenía suficiente silencio para los dos.
Patiño, dueño de la barra y los tragos, nada le preguntó, cuando deslizó la copa sin hielo.
Ruíz tomaba el whisky puro. El hombre rehuyó la confidencia. Ni siquiera le mereció un segundo de atención el empate de Boca, que ya deslucía todo el oro ganado hacía meses.Creyó que algo se le podía ocurrir, aunque secretamente pensó que lo mejor para él era que siguiera sin que se le ocurriera nada, por salud claro. Se rió para adentro y pensó con cierta nostalgia que se había obligado por todos, demasiado tiempo. Se encogió de hombros.
Cuatro copas después seguía sin siquiera preguntarse que iba hacer. Algo lamentable para un hombre sin futuro, en un país sin futuro y en una ciudad sin futuro.
No lo pudo resolver. Salió a la calle detuvo un taxi, de esos que forman parte de la tropilla de radio, que se enlazan como extraños confidentes de caminos desconocidos, para pasajeros desconocidos. El conductor miró desganado por el espejo retrovisor.
La ciudad le quita a los protagonistas hasta las ganas de ser. Esto a veces sirve para salvar una vida. La distracción estira los espacios.
Luego de darle la dirección, Ruíz se dedicó a mirar las ráfagas de luz que aumentaban junto con la velocidad del taxi. Viajaba más rápido de lo aconsejable y del gusto de Ruíz. La avenida era un paño gris, liso y tentador. El pie derecho sucumbe cuando de acelerar se trata y no siempre la acción y la decisión van juntas y en armonía.
La intersección con la avenida más ancha del mundo, pareció no ofrecer obstáculos. Tenían luz verde que los habilitaba. La moto Guzzi que apareció de la nada se atravesó tarde y sin frenos. El casco, luego el cuerpo y más tarde la moto, trazaron la perpendicular del desastre. Las frenadas, colisiones, sirenas y gritos, abrieron el recital de la desgracia. Ruíz estaba perplejo, el chofer del taxi buscaba justificativos por supuesto en la responsabilidad del otro que yacía a cincuenta metros, desmadejado.
Siguió al chofer y a la gente para ver que ocurría cuando no era nada difícil imaginar que había sucedido. Una rueda de la moto seguía girando casi disconforme con el destino. Cuando llegaron ya una ambulancia que eludía escollos humanos y de los otros, estacionaba y diligentes, los socorristas, buscaban víctima y explicaciones. Cuando Ruíz se quiso acordar, el taxi y el taxista ya no estaban.
El médico jefe, severo, se lo quedó mirando. Ruíz se preguntaba como sabía que él viajaba en el auto. Alguna cara de culpable lo delataría, entre tantas caras supuestamente tan culpables como la suya.
Aceptó, intrigado, dar las explicaciones y subir a la ambulancia, acosado por la misma duda. El hospital abría sus fauces blancas y se los tragó de un bocado. La camilla y el cortejo recorrieron pasillos y el viento de las puertas vaivén, oxigenaba la falta de él. Le indicaron que aguardara y se quedó con las pertenencias del herido, olvidadas por los médicos en el apuro. El calor fue más que la tensión y se adormiló con ayuda del alcohol consumido antes.
Alguien le sacudió los hombros, y un médico con máscara verde y manos en alto, en tanto le quitaban el guardapolvo también verde, murmuraba sonriente y aliviado -lo salvamos, la verdad es que este chico se salvó de milagro.
El desfile de enfermeras y ayudantes indicó que abandonaban el escenario, en este caso el quirófano. Curioso, notó que nadie se le aproximó para decirle nada y menos para preguntarle. Lo mejor era esperar. Pasado un tiempo, en verdad prolongado, decidió mirar las pertenencias del herido “Reinaldo Martínez” rezaba la tarjeta que incluía dirección y teléfono. Indeciso miró a ambos lados del pasillo. La cabina telefónica brillaba en tonos verde y celeste. Llamó. Una voz adormilada de hombre, quiso enterarse y la penumbra del sueño desapareció, a medida que ingresaban los detalles que Ruíz suministraba. La urgencia y el compromiso viajaban a lo largo de la línea telefónica.
Martínez padre, llegó angustiado y tomó a su cargo las diligencias necesarias. Ruíz sentado en un banco de madera, lo miraba, no había tenido tiempo, tampoco que alguien lo interrogara. Médicos, policías y funcionarios, resolvían los datos que consignar, sin tenerlo presente. Ruíz de todas maneras no se molestó mucho por eso. Un tiempo prudencial después decidió que era hora de marcharse. Al parecer nadie consideraba necesario consultarlo y quizás ni su presencia.
Se irguió en el mismo momento que Martínez padre se perdía rumbo a la sala de terapia intensiva. Se encogió de hombros. “Son tiempos de confusión” se dijo. Al abandonar la explanada, ni rastros de la ambulancia encontró.
Detuvo otro taxi, vio que el hombre era mayor y lo tranquilizó la esperanza de un viaje sin sobresaltos. Así fue. El lunes por la mañana llegó a su oficina. Bermúdez le sonrió torcidamente.
-Martínez llega en una hora- , le avisó como la sentencia y la condena. Se lo quedó mirando. Ocupó su lugar y volvió a recibir los cargos y las cargas propias de cada día que reunía las frustraciones cotidianas de sus compañeros. Se enfrascó en el informe que diariamente confeccionaba antes de iniciar las gestiones pautadas.
El timbre asordinado de su escritorio zumbó para avisarle que lo esperaban en la sala de dirección. Cuando llegó luego de sortear las burlonas sonrisas de los otros, encontró a Bermúdez, el dueño de la empresa Macán, otros ejecutivos y los representantes del cliente que los abandonaría, según el anuncio agorero de Bermúdez del viernes. El hombre que le daba la espalda al entrar, seguramente sería Martínez.
-Pase, tome asiento Ruíz, queremos que participe. El señor Martínez nos informó -a Ruíz el corazón le dio un vuelco-, que continuará con nosotros porque dice que es la mejor agencia que ha conocido y que su diligencia y preocupación son la mejor garantía para permanecer con nosotros.
El tono del dueño de la empresa Macán, rezumaba satisfacción. -Señor Martínez -agregó -le presentó al oficial de cuentas Ruíz.
-Mucho gusto -dijo Martínez girando en su silla e irguiéndose para saludarlo. Ruíz se dio cuenta que era el padre del motociclista accidentado. Lo curioso es que no se mostró sorprendido de verlo ni siquiera de descubrir la relación. Se mantuvo imperturbable. Mientras los hombres se estrechaban las manos, notó el pecho henchido de Macán, una sonrisa nueva, casi amable en Bermúdez y un silencio respetuoso del resto. Martínez lo tomó de un hombro y dirigiéndose a nadie en particular apuntó -¿Ruíz puede acompañarme a la salida?
-Naturalmente -acotó Macán. Salieron. El ascensor los llevó raudo hasta la calle. Ruíz seguía expectante. El silencio de Martínez, era casi afectuoso.
Se detuvieron en la dársena de acceso al estacionamiento. Ruíz seguía decidido a mantener el silencio. -Mi hijo está bien, gracias a usted -fue su único comentario. Ruíz inclinó la cabeza cortésmente. -Se va a recuperar -agregó Martínez pensando en voz alta.
-No se preocupe -agregó palmeándole la espalda -a veces el tiempo llega antes -agregó dicho que no agregó nada a la comprensión de Ruíz.
Cuando la comitiva se disponía a abordar los vehículos que la trasladaría, una ambulancia blanca y verde se deslizó para detenerse ante él. El vidrio polarizado descendió y el médico de la mirada penetrante que lo trasladara esa noche, le hizo una seña. -Cuando se acepta lo inevitable y la razón nos da la espalda, sólo la nobleza obliga y la grandeza ocupa su lugar-. Ruíz no contestó; su mirada interrogativa quería sólo decir ¿quién es usted? El hombre sonrió a medida que el vidrio ascendía lentamente, -A veces hay que estar donde se debe estar y decir lo que se debe decir -fue su despedida.
El vidrio se cerró, la ambulancia partió silenciosa. Lo extraño fue que la verja de entrada no se abrió y ella desapareció.

Angeles Charlyne
De “La puerta que…”

BUSCANDO AZULES

2009-01-30T14:49:00.005+01:00

Poema y obra de jpellicer

Soñando con mañanas azules
envueltas en trinos secretos
y murmullos de vientos suaves.
Soñando con paisajes distintos
que siempre estuvieron;
cubiertos quizá por macabras sombras
pérfidas felices por su traición.
Quisieron estar, ser testigos del nuevo día,
de todos los nuevos días;
quisieron vivir con su traje de hogar,
con sus hojas, abrigos ocres y frágiles;
quisieron entre sus ramas abrazar y acariciar
a todos sus bulliciosos y alegres invitados.
Ellos, centenarios y callados, difícil condición,
buscan desde la quietud, la vida que les llega,
vida que es Toda y es azul.
Soñando con mañanas azules,
mañanas azules que nadie robará;
Nadie robará porque él es la vida,
y la vida, azul, viene por él cada mañana.

MI NUEVO DIA, MI VIEJO DIA

2009-01-27T01:14:00.004+01:00

Relato y obra de JPellicer

El día, con su Todo vivido, ya se marcha.

Se aleja despacio, como no queriendo; se despide otra vez y otra más, dejando millones de historias atrás, historias que sin argumentos parecieran quedar. Y yo, de nuevo aquí, mirando como te alejas, observando como te disfrazas de noche, dejándome otra vez con la palabra en la boca.

De nuevo admirando tu sublime belleza, esa belleza con la que solo Tu te sabes adornar.

Hoy vine a despedirte, y tu, como adivinando, regalándome tu mejor sonrisa, despacio, comienzas a desaparecer.

Antes del alba, cuando apenas te imaginaba, ya te sentía bello, ahora despidiéndote, sé que no me equivoqué.

Contigo llegó la paz que buscaba; el pan que necesitaba; el aliento que deseaba; el amor por el que luchaba… contigo llegó todo lo que, incluso sin comprender, me faltaba.

Tú, mi nueva página aún por escribir; mi nuevo lienzo sobre el que pintar… ese mundo blanco que espera.

Mi nuevo día, que te me ofreces entero, y yo, pobre, sin entenderte aún después de tantos siglos, conformándome y disfrutándote sólo aquí, testigo de tu despedida.

Mi nuevo día, mi viejo día…

Como agua que entre mis manos desaparece, así lo haces tú de mi vida. Contigo marchan mis ilusiones, y mis sueños, y todos mis anhelos, y contigo, como cosidos, marchan también todos mis amores, que no son pocos.

Junto a ti, seguramente un poco de mí, de la mano, sin volver la mirada, también desaparece. Y mientras te alejas, te desdibujas en negras nubes confundiendo mi mirada, y mientras voy dejando de verte, apenado, tu calor y tu color extraños presentes ocupan ahora imaginarios corazones.

Ya te imagino… aún más bello. Ahora que no estás, que te puedo poner nombre, que te puedo vestir y dibujar con los más bellos colores que ningún Arco Iris jamás poseyó. Ahora que puedo ser tu dueño (seguramente solo seamos dueños del pasado), ahora que me regalas la noche, ahora es cuando comienzo a creer en tu grandeza.

Mañana de nuevo regresarás, y vestido con otros colores, un nuevo día me inventarás. El alba, antesala de todo lo que está por vivir, será la que cariñosa, comience a hablarme de ti con músicas de nuevo desconocidas.

Un nuevo día está por llegar, será bello, será grande, será mío… pero también será Único.

PAJARO MUERTO

2009-01-21T17:25:00.004+01:00

Poema de Alfonso Gomez y obra de Adela Casado

Una vida truncada
que jamás cantará
Una vida sin trinos
que no alegrará
Pájaro muerto en el
camino sangriento
Por la mano infame
de un mocoso malo
Que asesina por
deporte a diestra
y siniestra
Con su resortera
colgada en el cinto

Hay luto en el árbol
Las hojas se caen
Las ramas se secan
Nido que aguarda
Huevos que se morirán

Falta de calor de la
ausente ave
Falta de cantos que los
alentaba y los arrullaba
con su gorgéos llenos
de vigor y de esperanza

El árbol está triste llora la
desgracia
Hojas desprendidas
vuelan con el viento
Risas de un muchacho rumbo
al hogar
Presumiendo y ensalsando
lo bueno de su puntería

DESNORTEADO

2009-01-21T17:11:00.003+01:00

Poema de Rafael Sandiego y obra de Fatima Queiroz

Desnorteado, sin brújula
ni mágica ni magnéatica
entre la guerra , la paz
la vida , la muerte

Entre el temor de mi mañana
aterrorizado de mi futuro
mi corazón a latidos rápidos
sin la salud asegurada

Con mi familia separada
sin trabajo, trato de sobrevivir
en este planeta de miserable pasado
y futuro incierto

Lejos del monopolio del bienestar
a lugar distante de la felicidad
confiando en el sistema económico
que pertenece a unos pocos
con la esperanza de una mejor vida,

rogándole a siempre a Dios
pidiendo por la posibilidad
de que mis ideas naturales
sean un ensamble de amor y paz.

Esperando encontrar para mi
aún desnorteado,
la brújula mágica y magnética
y salir de mi mala suerte
en punto causa de mi futuro

PEQUEÑOS ARTISTAS

2009-01-21T14:17:00.000+01:00

Texto de Graciela Bertoldi y obra de Lenons

Esta obra no me pertenece, es de un pequeño artista peruano de cinco años .Interactuando con esta obra, como excusa, pudimos conocernos y ser amigo . Lenons recién se radicaba con su familia en Argentina , muchos cambios, añoranzas ,resultó difícil la comunicación ,hasta que comenzamos con un proyecto de arte .Su entusiasmo pudo más que cualquier dificultad ,mientras pintaba me contaba sus problemas cotidianos, así ,como docente a cargo ,pude brindarle lo que el necesitaba para expresarse .Unos cuantos pinceles ,algunas témperas, una hoja de soporte ,y atención fueron las mas hermosas y coloridas herramientas casi mágicas, para iniciar un vínculo .
Adultos aprendamos de los niños.

NUEVOS OJOS ... NUEVO CORAZON

2009-01-16T12:53:00.002+01:00

Poema y obra de jpellicer

Hace muchos años, un sabio de los que a veces conocemos a lo largo de nuestra, me contó una historia que guardo en un lugar distinguido en el fondo de mi corazón.La historia no es mía, perotengo la sensación que, de tanto contarla y contármela (en los momentos de tristeza y soledad, es bueno no olvidarse de uno mismo y contarse historias, sobre todo aquellas que nos ayudan a sentirnos un poco mejor en medio de nuestra soledad, pero bueno esta es otra historia que contaré en otro momento...). Esta historia caló tan hondo en mí que incluso me olvidé quien me la contó, por eso pensé que fue un sabio, ellos, los sabios, suelen pasar desapercibidos. De tanto contarla en algún momento creo que definitivamente la hice mía.
Se llama, o le puse el nombre de “La historia de un Hombre Bueno” y dice así…
“Cuenta la leyenda que hace muchos años, muchos. Caminaba un Hombre Bueno acompañado de sus amigos, que también eran hombres buenos, por mitad de un bosque. Iban paseando, charlando, comentando… hablando de todo aquello que suelen hablar los hombres buenos cuando pasean por entre los árboles del bosque. (Todos los hombres buenos, cuando pasean entre los árboles, hablan de cosas muy importantes, escudriñan cosas en el más allá, a veces incluso permanecen en completo silencio para escuchar todos los silencios, ya comentamos en una ocasión que los silencios son los idiomas de la Paz, pero de esto, como la historia de la soledad de arriba, ya lo comentaremos en otro momento). En estos paseos era muy respetada la palabra del Hombre más Bueno de todos los buenos. Por eso casi nunca hablaba. Casi siempre escuchaba.
Caminando y caminando, este Hombre Bueno, mientras escuchaba y respondía, no dejaba de contemplar y admirar todas las bellezas que aquél idílico paisaje inventaba.
Sucedió que pasaron cerca de lo que parecía ser un vertedero. Así lo intuyeron todos aquellos hombres buenos, debido al hedor que según se acercaban, este desprendía. Los hombres buenos, llevándose sus manos a la boca y la nariz, trataban de eludir aquél nauseabundo olor. Era insoportable. En su afán de evitarle al Hombre Bueno pasar aquél mal momento sugirieron dar la vuelta… regresar… cambiar la dirección.
El Hombre Bueno, enamorado de aquél paisaje, y haciendo caso omiso de las advertencias del resto de hombres buenos, decidió seguir con el paseo, adentrándose en aquél lugar repleto de miseria y podredumbre. Todos loshombres buenos, con sus manos tapando sus bocas y narices, y dando arcadas evitando vómitos, con gesto displicente, seguían al Hombre Bueno, que impasible y sin perder la sonrisa, continuaba caminando.
Inesperadamente el Hombre Bueno se detuvo, y quedó fijamente observando lo que en el suelo inerte yacía. En ese instante todos los hombres buenos pararon junto a él para contemplar aquello que había llamando la atención delHombre bueno, Pronto todos comenzaron a vomitar. Todos comenzaron a protestar. Incluso alguno hubo quién abandonó al grupo alejándose. Con mal gesto intentaban apartar y alejar al Hombre Bueno (que permanecía con la mirada fija en aquel perro, que muerto, yacía completamente desfigurado).
La escena ciertamente era muy desagradable. El hedor insoportable. Aquel animal debió tener una muerte muy desagradable. Su cuerpo girado yacía abierto y, gusanos blancos y sedosos, como si de un gran manjar se tratara, corrían entre sus carnes, escondiéndose entre sus huesos, algunos de los cuales se veían completamente fracturados. Sus ojos permanecían abiertos, con esa mirada fría que no dice nada, pero que si te fijas lo dice todo, (por cierto ¿alguna vez habéis observado fijamente la mirada (los ojos) de una persona que acaba de fallecer?, es increíble los mensajes que encierran esas miradas, mensajes que en muchos casos, nos hablan de cosas insospechadas… pero esta es otra historia, como la de la soledad o los silencios de la Paz que hablábamos antes, de la que hablaremos en otro momento.). Ante el asombro de todos los hombres buenos, observando como el Hombre Bueno miraba y parecía recrearse ante aquella dantesca escena, sin comprenderlo, no dejaban de hacer aspavientos de repulsión y repugnancia. Tras un largo silencio, el Hombre Bueno se dirigió a ellos al tiempo que se agachaba señalando con su dedo aquél cuerpo podrido y mal oliente.
-- Fijaros, decidme, ¿Que opináis? – preguntó el Hombre bueno -.
- Es horrible, da asco, es repugnante, respondían algunos hombres buenos.
- No lo soporto, decía otro.
- Jamás había visto algo tan horrible, contesto otro al tiempo que limpiaba su vomito.
Y así todos, uno a uno fueron constestando. Entonces el Hombre Bueno, acercando su dedo aún más al cuerpo del aquél animal, dijo clavando su dedo en la dentadura de animal;

Os habéis fijado en los gusanos, en la carne podrida, en los huesos rotos. Habéis sentido el olor desagradable de su podredumbre. Pero ninguno ha reparado en su dentadura. Ninguno se ha fijado lo perfecta que es, lo blanca y lo bien formada que está. Ninguno se ha parado a ver esos colmillos perfectos. No os habéis fijado que aún conserva intactos sus 42 piezas. Tampoco habéis reparado que su boca encajaba perfecta, configurando una cavidad hermética. Además este animal debió estar muy bien cuidado ya que no tiene rastro de sarro ni caries en ninguna de las piezas. El Hombre Bueno explicaba todo esto al tiempo que con su dedo iba detallando y señalando todos los pormenores.
Aquellos hombres buenos, mudos, comenzaron a apreciar la belleza de aquella dentadura.
Aquel Hombre Bueno guardó silencio. y al poco tiempo, improvisando una sepultura, depositó aquel cuerpo en aquél improvisado y amoroso nicho.
Esta es la historia del Hombre bueno.
Esta historia me enseño que siempre tiene que haber un motivo para la esperanza, un motivo para la ilusión. Me enseño a buscar, a intentar descubrir el lado bueno de las cosas. Me enseñó que la grandeza y la pobreza son hijas de la misma madre. Y también me enseño que yo puedo, si quiero, ser un Hombre Bueno o por el contrario seguir siendo solo unhombre bueno.
¿Sabéis como distinguir a los Hombres Buenos de lo hombres buenos?
Los Hombres Buenos van, a veces en silencio, repartiendo sonrisas. Los otros hablan más pero casi siempre están serios.
(jpellicer)

INVIERNO DE LA PRIMAVERA

2009-01-16T08:02:00.001+01:00

Poema de Romina Cuppari y obra de Cristina Lena

caducan mis huellas

en la arena de un olvido,
ahogado de fresias muertas...
suspiro de las pestañas
que gotean encierro,
escozor de las manos
que juntas se lamentan
la pérdida del pincel de pelo muerto,
y la única estrella que seguía viva,
se deshace...
como se deshacen las hojas con el agua,
y vuelvo a despertar
otro dia muerto.

LA BESTIA

2009-01-14T19:07:00.003+01:00

Relato y obra de Angeles Charlyne

Un trozo de carne húmeda descansaba, demorado, en el suelo. De su interior brotaba un río rojo deslizándose frenético rumbo al sumidero. Una fiera salvaje se relamía, exhalando sonidos guturales y persiguiendo de un extremo al otro de la jaula, la impaciencia del aguardo. La otra, vigilaba desde fuera, azotándola con la fusta, fijeza almendrada de su mirada.
La tarde, como si fuera una valiosa insignia, se adhería al pecho del mundo, simulando lucir mejores cosas; cómplice del silencio, amordazaba la boca del sol, que sólo podía derramar tenues luces, desganadas aliadas del complot.
Las ramas de los árboles planeaban como aviones, desesperadas ante el desastre, sacudían sus alas impotentes, agitadas y empecinadas, como buenas hijas del inminente naufragio. Presagiaban, para quienes habían decidido ignorar la revelación en ciernes.
La señal de auxilio se desvanecía agitada en el intento malogrado, mientras el viento norte se sumaba, ceremoniosamente desinhibido; indiferente soplaba fríos y creaba espantos, sobre conciencias enlutadas.
La jaula se estremecía como una caja musical de antiguos cantos y desgarros. A lo lejos, el mar transpiraba temeroso, dejándose ir en el vaivén obligado, con sus ojos vendados de espuma, sin abandonar cierta indiferencia que no dejaba de ser rumorosa.
Nada ni nadie reclamaba desde la orilla, sólo blancos pájaros, posados en la osamenta de la vieja madera de un barco, cristalizaban sueños que seguían conduciendo lejos, en la embarcación que buscaba posibles respuestas.
Un hombre, pensativo, sentado sobre el repecho rocoso, sedimentaba profunda introspección; mordía los restos del cigarro, inhalando humo y salivando ausencias. Tenía los pantalones recogidos hasta las rodillas, dejando que sus pies desnudos naufragaran en las aguas, esperanzado tal vez, en lavar y salvar culpas.
Sanguijuelas y aguas vivas, jugaban espiraladas traiciones, haciéndole ronda, prestas a celebrar una misa, bebiendo el cáliz de sus dorados tobillos. El rito abrió las puertas a otras especies hambrientas para que se sumaran al festín.
El ensimismamiento sucumbió, cuando un rugido llegado desde el extremo clausurado, le pareció familiar. Hacía allí derivó.
Entre las rejas de una jaula, una figura casi humana de mujer, se retorcía mientras otra, pero bestial, la vigilaba desde afuera.
El hombre llegó, se detuvo al lado del animal, le acarició el lomo, este devolvió el saludo frotando la cabeza atigrada contra su cuerpo.
-Lo has hecho muy bien -le dijo, mirando al espécimen “humano”, mientras repasaba con sus manos los pies, de donde se colaba el tibio líquido, luego de la retirada presurosa de las sanguijuelas.
Humedeció sus dedos, para ofrecerlos. La mujer se estiró sin llegar a ellos, aplastando su rostro a los barrotes.
Ella, tenía los ojos desorbitados, grandes esferas negras agitadas de arriba abajo; una suerte de locura a punto de estallar; su cuerpo aparecía desgajado, se la veía débil. Las piernas huesudas parecían palos, remando por la libertad que sospechaba detrás de la jaula; un hilo de baba se escurría desde las comisuras agrietadas de sus labios, dejando un surco pegajoso, interminable; no se escuchaba palabra alguna “¿sabría hablar?”-pensó el hombre al recoger un trozo de carne y arrojarlo al interior de la jaula.
La mujer, jadeando, lo tomó en sus manos y comenzó a despedazarlo a dentelladas. ¿Mordía la sombra esquiva de un pasado?
El tigre olfateó el aire, con fruición. La sangre llama. El hombre lo había olvidado. La puerta de la jaula estaba sin traba, el golpe sonó metálico y lejano.
La mujer se irguió a medias para defender su alimento; el tigre se deslizó sigiloso y su paso blando contradecía la rigurosidad de la mirada aterciopelada, clavada en la carne chorreante. La hora de discutir posesiones parecía haberse instalado entre los dos. En los ojos de ella un ramalazo de descubrimiento, pareció llegar desde la repentina vigilia, ante la muerte. La batalla inminente pareció saltar seguros de la memoria.
El hombre comprobó que era en vano querer absolverse. La culpa roja reapareció casi junto con la lucidez de la mujer de la jaula. Ambos se reconocieron, desesperados fundadores de la especie, pero fue un segundo tarde, porque el tigre saltó.

Angeles Charlyne

De “La puerta qué…”

NO AL GENOCIDIO EN GAZA

2009-01-14T04:11:00.008+01:00

Poema y obra de Amarande Guzman

Ese llanto aunque lejano

destroza mi corazon
Sus lagrimas son las mias
y hago mio su dolor
Sentimientos de Grandeza
que les llevan a matar
creyendo que son los dueños
de la maldita verdad.
Algún día,
los susurros de los niños al cantar
llegaran a sus oidos
y ellos .. no escucharan
Seguiran con las matanzas
y las madres lloraran
Y nosotros .. mientras tanto
Bufones "en libertad".

Obra y Poema Amarande Guzman

ESTE POEMA ESTA ESCRITO EN EL 2003, Y LA MATANZA CONTINUA.

BELLOS Y SOLITARIOS

2009-01-14T03:58:00.011+01:00

Relato y Fotografía de JPellicer

Paisajes tranquilos y multicolores; paisajes llenos de azul, el azul de los cielos, de aquellos cielos tan lejanos y tan cercanos. Paisajes soñados y vividos, confundidos en mi interior. Bellos paisajes que sin dueños, esclavos de todos parecieran.
Bellos y solitarios paisajes que nos acogen, acaso para hablarnos sin palabras… mostrándose de belleza, implorando así, nuestra clemencia.
Paisajes solitarios, que sintiéndose últimos, continúan luchando, simplemente estando; es de este modo como ellos viven, simplemente estando.
Paisajes que fueron los más leales confidentes. Paisajes cómplices que en aquellas noches de verano ocultaban figuras de amantes amándose. Paisajes bellos, que despiertan antes del día, ocultándose para recibir tranquilos, las nanas que la Luna, meciéndolos, le susurran.
Bellos paisajes que intentan rodearnos y abrazarnos, y nosotros pobres desdichados… sin llegar a entender.Son los mismos paisajes del ayer, que hoy, igual de bellos, lucen menos. Igual de cercanos se sienten tan lejanos.
Paisajes que son nuestra vida; que dieron sentido a nuestro pequeño mundo, que dibujaron nuestros primeros colores; que hablaron para nosotros; paisajes en donde nos perdíamos para luego volver a aparecer más sanos y mas salvos. Paisajes tranquilos que se vestían de verdes y amarillos y yo, entre silencios de admiración bautizaba, llamando Otoño a unos, Primavera a los otros.
Los de otoño me hablaban de fríos, de hojas que bailaban en sus suaves caídas, de senderos húmedos y ríos plateados. Aquellos de Otoño eran bellos, porque entre ellos, melodías impensables llegaban a nosotros envueltas de trinos aislados a modo de despedida. También los de otoño tenían el encanto del último adiós, de la noche, del sueño tranquilo, del beso en la mejilla y la suave caricia de la mano posada, como protegiendo, nuestra faz. Aquel rostro del que aún sin marcas ni arrugas, ni lágrimas que, en su huida, van dibujando sobre nuestra piel aquellos ríos plateados, sonríe tranquilo y cerrando los ojos se entrega a la noche.
Los de Primavera, alegres, vestidos de todos los colores, aquellos que adornaban su cabeza con su mejor tocado, tocado llamado Arco Iris. Aquellos paisajes de primavera, como niños jugando, presumidos, vestidos de domingo. Paisajes de primavera soñados, ansiados, deseados…
Ellos fueron la inspiración del poeta; el lienzo del pintor, la morada del que ama, ellos aportaban esa nota perdida en la más bella de las melodías. Ellos también fueron el sosiego y la armonía del inquieto y la fuerza del débil. Los paisajes de primavera siempre fueron cortos porque siempre eran vivos. Las personas nos hablaban de ellos, a su manera, así conocíamos de su llegada; cuando los almendros se vestían de blanco, cuando miles de especies, al tiempo despertaban; cuando aquellos ríos plateados, locos de alegría, saltaban por encima de las rocas, cuando podíamos ver a lo lejos mas paisajes de más primaveras y cuando al final del día, aun impregnados de hierba y verde y con todos los colores llenando nuestro corazón, dibujando sonrisas abrazábamos de nuevo nuestra Luna.
Bellos y Solitarios paisajes que fuisteis todo para Todos; que entre vuestros colores todavía hay millones desconocidos y entre vuestros aromas aun guardáis los mas preciados para la segunda vez….
Bellos paisajes, decidnos:
¿Alguna vez fuimos parte de ti?...
Tu silencio, ese que escucho siempre que te miro, me dice que Si.
- Entonces discúlpanos si tantas veces te ignoramos.

QUE FALTA

2009-01-11T21:13:00.006+01:00

Poema de Alfonso Gomez y obra de Graciela L. Bertoldi

Que falta nos hace mirar hacia el cielo

Que falta nos hace salir de este gris

De enormes fachadas, altos edificios,

grandes avenidas, centros comerciales

Que le van quitando espacio verde al

mundo del ser humano.

Polvos de los polvos, aires contaminados
moléculas venenosas que atacan los

pulmones y nos hacen toser toxinas llenas

de no sé que cosas, que contagiamos a los

demás que ni culpa tienen sin deberla ni

temerla

Prisioneros de los autos, de los choferes

sedientos, con el cigarro en los labios y

escupiendo puras flemas a gran velocidad

que nunca voltean al cielo a ver su hermosa

inmensidad. Siempre encerrados entre cuatro

paredes y después, encerrados en sus tumbas

llenas de mediocridad, echando a perder la

atmósfera con su volatilidad.

Estamos acabando al mundo, nuestro

entorno, el paraíso terrenal

Nos vamos a volver negros o pintos

con tanto material que nos dejan caer

a nuestro lugar. Y en lugar de protestar

reímos como tontos dentro de la ducha

cuando se nos cae el jabón.

Agua que antes era cristalina, se convertirá

en agua pestilente, llena de hongos, de

sulfatos y de muerte. Flores ya no habrá,

solo el triste recuerdo de que existieron

y que tenían multicolores acéntos y olían

con perfumes deliciosos de esos que ya se

agotaron desde hace mucho tiempo

Los humanos nos volveremos ojerosos

cansados, dilatados, hinchados de tanta

comida chatarra. Nos llenaremos de granos

de la cabeza a los pies y al hacer el amor

será peor, ya que nos aniquilarémos en

lugar de preservar.

Así será la vida, la que tú quieras desde hoy

Corta o larga, tú planeas el futuro y el de los

demás también.

¡Ya basta de tanta insolencia!

De insultar a la existencia.

Hace falta barrer las inmundicias; enterrarlas

¡No! sería un desatino, pobre tierra; ella no

no tiene la culpa de que seamos unos cerdos

¿Quemarlas? Pobres de las aves, el aire poco

respirable. Ensuciaremos las nubes robándoles

su color y las convertiremos en chicles masticados

aplastados, y sobre nuestras cabezas caerán como

bombas apestosas y gediondas.

¡Ya sé! Iremos a conquistar nuevos planetas,

Marte, Venus, Saturno... A este lo tirarémos

a las alcantarillas como siempre acostumbramos.

¿Pero ya lo pensamos bien? Pobre sistema

planetario, acabará igual que nuestro globo, sucio

y desmadroso, rechinando y no de limpio, de

excremento y de gusanos, de polilla y de vicios

De drogas y de borrachos, de asesinos y de raptos

Mejor ahi la dejamos, hay que pensarlos bien
Lo mejor es cambiar nuestras costumbres, amar a la

naturaleza y procrear junto con ella nuevas madres,

nuevos hijos, que sean dignos de este mundo, sino no,

¡nos llevara el tren!

Amén.

PUEBLOS

2009-01-11T21:04:00.004+01:00

Cuento y obra de Angeles Charlyne

“Para que tu me oigas mis palabras se adelgazan” Neruda también hizo música

El músico se fue, dejando su maldición. El pueblo lo había desacreditado, como otros pueblos vecinos lo ignoraron. La cultura no era fuente movilizadora. El arte, otra sensación desconocida. Todo se rodeaba de silencios, una extraña catedral donde las campanas sonaban, cuando alguna catástrofe estaba próxima: Ese día el campanario se estremeció, chocando sus metálicas copas. Lo anunciado provocó sobresalto, la gente se arrodilló suplicante y temerosa ante el hereje del sonido. – ¡Quién no cultive el espíritu de la música, morirá, asfixiado de soledad! - dijo, mientras arrojaba las cuerdas heridas de su guitarra.

Microcuento De “Siete veces 7”

HISTORIA DE UN HOMBRE GRIS en un mundo gris

2009-01-07T17:47:00.007+01:00

Relato y obra de JPellicer
Esta es la historia de un hombre Gris en un mundo Gris. Es la historia de un hombre que sin darse cuenta, comenzaba a vivir soñando y a soñar viviendo. Esta historia pudo haber sido la tuya o la mía, o la de cualquier otro pero fue la de él.
Azet Sirt ese era el nombre que aquél hombre. Todos los conocían como Azet. Nunca llegó a entender porqué su madre jamás le llamó por su nombre; ni tan siquiera sabia quien se lo puso ni porqué, ni cual su significado, nadie se lo explicó.
Los amigos de Azet tenían nombres distintos, nombres que él no entendía: su mejor amigo se llamaba “Rolod”; juntos disfrutaban mirando durante horas (ahora no se decía horas, se hacia una señal con la mano extendida doblando los dedos hacia el interior de la palma) los nidos de los pájaros que un viejo árbol situado detrás de su casa entre sus troncos guardaba. Recuerda el día que tuvieron que dejar de ir a ver los nidos de los pájaros; al girar la calle que los conducía al árbol vieron, asustados, como una máquina negra y grande, lo arrancaba. Esa máquina no era conducida por nadie, se movía sola. Más tarde aquel árbol que era grande se convirtió en polvo amarillo que al poco tiempo también se iba haciendo gris.
También recuerda a “Samirgal”. Este era un poco mayor que ellos. Lo último que recuerda de Sam (así lo llamaban) fue verlo marchar caminando, junto a sus padres ya mayores, sin dejar de girar su cabeza diciendo adiós con aquellos ojos llorosos. De su amigo Sam también guardaba para sí un recuerdo; ellos eran muy aficionados a pintar nubes, y les gustaba hacerlo de una manera muy especial. Por las tardes, después de la merienda, marchaban al lago que había cerca de casa, más allá del árbol de las cenizas (de esa manera comenzó a llamarse aquél lugar). Al llegar al árbol, aquél que hubiera perdido la tarde anterior, debía dibujar las nubes, pero no las del cielo, no, había que dibujar los reflejos que ellas proyectaban sobre las aguas del lago. El otro, después, mirando aquél dibujo, tenia que pintar un cielo real. Era muy divertido aquél juego, recuerda cielos azules llenos de enormes nubes blancas. Al poco tiempo, tuvieron que dejar de pintar nubes, ya no merecía la pena, todos los dibujos comenzaron a ser iguales. Apenas se notaba la diferencia del cielo y las nubes, incluso el lago también empezó a verse gris, y claro los reflejos de las nubes blancas poco a poco empezaban a ser grises. Se contentaba pensando que a partir de entonces las nubes blancas solo estarían en su mente, una mente capaz de inventar un lago azul donde proyectar las nubes blancas, además como la mente era la suya y él el inventor, el lago sería más grande que el otro, de tal manera, creía inocente, tardaría más en volverse gris.
Recuerda a una chica de pelo rojo y ojos negros muy grandes que se llamaba “Arugrama” aunque todos la llamaban“Arug”; con ella, Azet, hablaba de montañas y ríos y prados de color verde. “Arug”, que era más pequeña, jamás vio un prado verde, por eso Azet le explicaba como eran. Ella, sin dejar de mirarlo, oía todo lo que Azet, emocionado, contaba acerca de los prados verdes. Sonreía Arug cuando Azet, con los ojos muy abiertos sin parar de gesticular con las manos, contaba que en los prados verdes hubo un tiempo donde las familias llegaban de todas partes y se acostaban y, mirando las estrellas, quedaban dormidos; y los niños corrían y se caían y no se hacían daño. Los prados verdes, eran tan verdes, que a veces, las flores verdes no se veían, solo las amarillas y las rojas se podían coger. Arug, asombrada por aquellas historias, preguntaba una y otra vez a Azet cuando la llevaría a ver un prado verde aún a sabiendas que no podría ver las flores verdes; Azet no encontraba respuesta. Sabia que en aquellos prados los niños hacia tiempo habían dejado de correr, estaban rodeados de cables y alambradas muy altas, estaba prohibido acercarse a ellos, decían que era muy peligroso desde que los hermanos Sodidrep, un día estando en el prado perdieron las piernas. Arug pensó que seguramente habrían pisado alguna de aquellas flores grises que Azet le contó habían empezado a crecer. continuacion

VIAJEROS MILENARIOS

2009-01-07T16:18:00.001+01:00

Texto y obra de Alberto Herrera

¿En que mundo habitamos? si viajamos por el tiempo, cuando no existìan ni la urbe ni el ser que me creó.

Viajamos por siempre y amamos el aire, la luz y el agua.

Nos detendremos algùn dia si el mundo se desvanece en la penumbra gris que nos destruye, o cuando el espiritu y el ser que nos creo, no crea màs en su libertad.

EN EL DIA DE HOY: 1950

2009-01-06T01:19:00.010+01:00

Texto y obra de JPellicer
Imaginando momentos llegamos a descubrir sensaciones hasta ahora desconocidas. Sensaciones que, a pesar de llegar con nosotros, de formar parte de nuestro fugaz equipaje, nunca llegaron a ser reconocidas ni admitidas.
Con el paso del tiempo vamos cayendo en la cuenta que nos van faltando o sobrando (nunca se sabe) las palabras, los argumentos, las respuestas… No por no tenerlas, sino porque seguramente ya no interesan, ya han dejado de importar. El paso del tiempo nos va relegando a rincones donde, desde la oscuridad y el silencio, si supiéramos, podríamos empezar a vivir una vida junto a nosotros llena de amor y disculpas.
Amor y disculpas por habernos convertido en nuestro más feroz verdugo. Por haber consentido, algunas veces por miedo, otras por indiferencia, la mayoría por ignorancia, ser los principales actores de una obra de teatro donde la miseria, el dolor, la violencia y la injusticia fueron el gran argumento; fuimos los principales actores en ese inmenso teatro sin darnos cuenta que no había público que nos aplaudiera, que no fuimos capaces de arrancar una sola sonrisa, que todo lo que hablábamos fueron palabras inventadas por otros, otros a los que, curiosamente, no les gustaba el teatro.
Por haber consentido ser testigos mudos, de llantos, de manos extendidas; de miradas cargadas de ¿porqués?; de cuerpos abandonados a las más duras situaciones (las de la indiferencia). Por haber girado nuestras miradas a vergeles y paraísos sin darnos cuenta que allí podía haber cabido otro más. Por haber llenado platos de comida sin preguntar al final ¿falta alguien? Por no sujetar la mano que pega, por no tapar la boca que escupe…
Por haber guardado silencio ante las voces y gritos de los que solo eso sabían hacer; y por haber gritado a los que amaban los silencios y hablaban con el alma…
Nosotros, que somos viajeros con billete de vuelta, que en nuestros bolsillos apenas caben nuestras manos; nosotros que hasta para llorar hemos pedido permiso; nosotros que para amar tuvimos que engañar, y por saber engañar nos olvidamos de amar. Nosotros que ocupamos dos sitios en el tren de la vida sin saber que para ese largo viaje fue el dueño de aquél viejo tren quien, apiadándose, nos lo prestó. Nosotros, que ciegos creímos ver maravillosas puestas de sol, sin darnos apenas cuenta que aquellas maravillosas puestas de sol, eran auténticos retratos pero que jamás reconocimos como nuestros simplemente porque nos hablaban con otro idioma. Nosotros que llegamos con lágrimas y nos marchamos dejándolas en los ojos de los demás. Nosotros que buscamos y buscamos sin dejarnos encontrar; que exigimos sin reparar en todas las voces que desde todos los mundos (nosotros parecemos conocer solo el nuestro) claman toda la justicia que falta en nuestra exigencia. Nosotros, que al entrar en la noche, contamos todo lo ganado, sin oír el murmullo de quien en esa misma noche no cuenta sino canta la más triste de las canciones, en la esperanza que sus dioses, clementes, con sus finos mantos de oro y púrpura cubran aquellos míseros cuerpos desnudos y expoliados.
Nosotros no tenemos oídos para escuchar, solo han sido usados para oír, y de lo oído casi todo lo hemos rechazado.
Ahora, como aquél payaso que creía saber el mejor chiste del mundo, y se dio cuenta que no tenia publico a quien contarlo.
Como el más afamado de los pintores que, al final de sus días, descubrió desolado que jamás había sido capaz de pintar un cuadro que, aunque fuera el más feo de todos, fuera suyo.
O como el más grande escritor de todos los escritores que, a través de su ventana, entre sueños, acariciando sus últimos instantes, observó casi sin aliento como sus lectores, entre gritos que no lograba oír aunque si sentir, mostraban todos sus libros con las paginas en blanco…. Páginas en blanco porque jamás fueron escritas con el corazón.
Ya sé que tú no hiciste nada de eso, seguramente yo tampoco, por eso, porque quiero que nuestro libro no lleve páginas en blanco; porque quiero que a nuestro vergel lleguen todos; porque no quiero que pasemos las noches contando sino cantando, por eso y por todo lo demás queridos amigos, os propongo una cosa, solo una: que este año de1950 sea el primero de nuestro “Gran compromiso” Que cuando seamos ancianos, allá por el año 2008, aquellos que lo vivan, recuerden este compromiso que nació de estas letras, y ellos, testigos directos, puedan, esbozar la sonrisa de todos, también la tuya y la mía. Al menos los que lo consigan, habrán luchado por poner letras del corazón en el libro del hombre.(jpellicer)

INDICIOS

2009-01-02T03:49:00.009+01:00

Relato y obra de Angeles Charlyne
La enredadera era verde, ligeramente amarronada, trocada en un tinte mixturado y colgaba, vencida, sobre uno de los extremos de la medianera, como resignación atemporal.
El viento, soplaba cadencioso, hasta provocar el roce de sus ramas contra la pared descascarada, que a duras penas resistía vigilias con su textura despintada.
El jardín se hallaba descuidado desde el fallecimiento del encargado; él amaba, especialmente, esa enredadera de pequeñas flores amarillas, que abonaba con colillas humedecidas.
Me contaron que cada viernes, al declinar la tarde, sacaba de uno de los bolsillos de su camisa escocesa un cigarrillo, lo encendía, aspiraba profundamente y se sentaba en la mecedora a leer y a disfrutar del fresco que respiraba el bello y colorido paisaje. Una postal pintada por el alma y que dura una fracción de eternidad.
Yo, desde la sala, sentada frente al amplio ventanal que daba a los fondos de la pensión, observaba la planta, imaginando ese otoño con frágiles pétalos, abortados del mundo.
El farol situado en el extremo opuesto temblaba y su luz blanquecina, casi mortuoria acompañaba la escena.
Me froté los ojos con ambas manos. Me desperecé, lo que hizo que el libro que dejara apoyado en mi falda, cayera y rodara hasta deslizarse unos metros, golpeando con su lomo la puerta de uno de los cuartos más grandes de la casa, que don Rodolfo, el dueño, nunca alquilaba, decía que lo utilizaba como deposito de herramientas y muebles en desuso y que por eso permanecía resguardado.
Era medianoche. Todos se habían retirado a descansar, incluso don Rodolfo; pensé por un momento que el ruido podría haberlos despertado, pero no hubo indicio. Para comprobarlo esperé unos segundos, hasta que el silencio volviera a ser silencio; luego apagué la luz y, despaciosamente en la oscuridad, fui a rescatarlo. Me agaché, apoyé mi mano en el piso tanteando su superficie fría y áspera, tratando de encontrar el libro; misteriosamente no estaba. Repasé una vez más, con mis dedos -como quién repasa con una escoba- los espacios aledaños para convencerme y asegurarme; a cambio, me topé con restos de telarañas que se me adhirieron como señal de la nada.
El candado cedió; la puerta se entreabrió y su bisagra se quejó malhumorada, malintencionada, una invitación que no quise desaprovechar. Absorta me incorporé, como si un resorte tirara de mi espalda y me irguiera, empujándome como el presagio.
Crucé el umbral de madera. Los pisos se sentían firmes y cálidos. No había llaves de luz, sólo paredes rugosas, con un revoque que al tacto se sentía grueso.
El sitio parecía amplio, una caja de resonancia donde los sonidos estallaban multiplicando ecos, como la piedra arrojada al abismo insonoro cuando se desliza la levedad de la idea, para rebotar en el fondo.
Mis pasos sonaron musicales y dispuestos a seguir el camino, sin temer encrucijadas.
Cuando llegué hacia lo que supuse el medio de la habitación, la puerta se cerró, “pero allí parecía no haber corrientes de aire para que eso ocurriera”, pensé. ¿Cómo puede ser? -me pregunté.
Giré como un trompo, en busca de la respuesta que no llegaba.
Me sentí mareada y tuve miedo; me rendí, resignada a dejarlo, dando por cierto que el miedo no es sonso, por eso decidí salir de ahí, huyendo despavorida, con la fuerte sensación del error.
Busqué la puerta, pero ya no estaba. En su lugar, el vacío… y mi cuerpo regresando, impulsado hacia la luz, donde las hojas abiertas de un libro planeaban y un sillón se mecía en la soledad.
Era viernes… y un fuerte olor a tabaco perfumaba el aire.

perteneciente a la Antología “Son puros Cuentos”

Editorial Dunken -2006-

PROBLEMAS SERVIDOR

2008-12-30T14:02:00.000+01:00

Estamos teniendo problemas con el servidor de fotografías de nuestra web; aprovecho también para realizar algunos cambios. Disculpen las molestias.
Atte: Adela Casado, administradora
PD: En breve estará arreglado el problema

FELIZ AÑO 2009

2008-12-30T14:00:00.000+01:00

¡Brindemos Por Un Nuevo Año En El Que Nuestra Conciencia Ecológica y Social Se Expanda, Reduciendo La Brecha Económica Entre Pueblos y La Desigualdad Social!

Desde que echamos a andar, a finales de septiembre, con nuestro idealismo a cuestas, despedimos el año con una infraestructura creciente alrededor de la Sensibilización, ecológica y social, con seguidores que nos toman como referentes, inclusive, pedagógicamente.

Sí, el Arte y la Escritura tienen mucho que decir y hacer frente al Cambio Climático, fomentando el Ecologismo y la Solidaridad.

A todos los que habéis apostado por seguir intentando cambiar el mundo, por mantener el ideal como eje de nuestros deseos, aunque cueste mucho el cambio y tal vez no se consiga en la medida que queremos, a los que participáis con obra propia, a los que las sugerís, a los que nos visitais y nos dejais comentarios, a los que nos seguís discretamente, a los que leeis, a los que mirais, a los que nos recomendais ...
A todos y todas, por vuestra sensibilibad y generosidad, OS QUIERO

¡ ¡ ¡ F E L I C I D A D E S ! ! !

Adela Casado, coordinadora de este entramado:
www.sensibilizarte.com
www.sensualart.ning.com
www.arteyecologismo.blogspot.com
www.sensualarte.blogspot.com
www.arteyerotismo.artelista.com
www.arteyecologismo.artelista.com

http://artetoleranciacero.blogspot.com/ (realizado por Amarande Guzmán)

IDENTIDADES

2008-12-30T05:33:00.009+01:00

Relato de Angeles Charlyne y obra de Adela Casado

El Aconcagua refulgía contra el cielo provocando rebotes.

Desde las ventanas del hotel casi protector, Sofía estacionó su mirada celeste, hasta donde el horizonte permitía. Ese horizonte no suele ser generoso.
Se volvió a mirar al hombre que resultaba abandonado sobre la almohada roja. Había tenido una noche caliente.
El viaje por el paso perdido, le hizo perder el paso.“La operación”, fue exitosa Julián había incrementado sus necesidades.Demasiada gente apurada. Demasiada gente ansiosa, sobre todo en la noche. Poca gente dispuesta a esperar.Sofía amaba ese leve manejo de las situaciones críticas con que su hombre resolvía.No estaba segura de nada, salvo de su inseguridad. Sobre todo en ese trafico extraño donde las personas

dejaban de ser quienes eran para ser otras y volver en definitiva a convertirse en almas ocultas por la máscara del engaño.
Tentador, irresistible... a veces resultaba demasiado fácil vivir el simulacro de falsas identidades.Le conformaba pensar que por lo menos algo de ese camuflaje servía para disfrazar pasados tormentosos, destinos oscuros...¿Hasta cuando…? ¿Hasta dónde…? ¡Quién sabe..! ¿A quién puede importarle ahora...?

Además ¿no es una vida andar sin documentos?Sofía sirvió un trago, el alcohol se derramó en la copa, prisionero luego de labios ansiosos, que agotaron, en ayuno, hasta la última gota.
Volvió a mirar a Julián. Su resistencia a despertar era absoluta.
Parecía un ovillo enredado en el desorden tibio de sabanas, que hasta hace instantes albergaron otros desordenes, el de las caricias desparejas que plenaron la carne, la que no lleva ni necesita identidad; la que no registra más nombre que la de ser, sólo la de ser por existir.Se acercó lentamente, para observarlo de cerca.Rozó la barba rala que enmarcaba el mismo rostro, el del ayer cuando era Juan, aunque aquel Juan, luciera rubio. Una exigencia circunstancial.Se preguntó quien era en realidad. Mejor, si este hombre ahora moreno, que dormía plácidamente, había dejado de ser Juan... por si alguna vez lo fue.El, entreabrió sus párpados, los ojos color miel se pegaron al techo. Bostezó largamente, extendiendo sus brazos por encima de la cabeza, para luego dejarlos caer sobre ella, abarcándola.
Una caja de sensaciones ardientes se preparó para estallar en fuegos. Lenta, como otra brisa, la mujer fue deslizándose sobre el cuerpo que ansioso la esperaba.
Julián desanudó la bata lila que, sin resistencia, se desvaneció sobre el piso.
Preludios de susurros acompañaron el instante, cuando las mejores cosas ocurren.
Las manos recorrieron afanosas distancias.Subidos al carrusel del mundo viajaron incansables. Los paisajes se agotaron. La carne poseída por los itinerantes del placer no entiende de pausas, ni fatigas. El hambre del otro y la soledad de uno nunca dan francos.
-¿Quieres un trago? -preguntó Sofía.
-Prefiero café -dijo él.
-Ok... Qué sean dos... ratificó ella.
La muchacha del servicio hotelero, tocó suave a la puerta.
Cuidadosamente apoyó sobre la mesita de entrada, su bandeja portando humeantes tazas.
A un lado, tres platitos eran colorido estandarte: mermelada, manteca decorada en forma de espiral y en el tercero: tostadas.
-¿Algo más? -preguntó.
-¡No!, está bien... por ahora, ¡gracias! -despidió Julián.Cuando se alejó, él la pensó: “se la ve cansada... frágil y grácil como un junco... Seguro que no es de acá. Vaya uno a saber como llegó al país, ¡al país del que no... y podría llegar a ser otra presa fácil o quizás ya lo sea”. Recordó que la vida esa, es andar sin documentos.
-Se enfría el desayuno- dijo Sofía tropezando el barruntar silencioso.
El, tomó la taza, amarrado al código sin palabras; sus ojos quedaron fijos en la

puerta que se había cerrado, como estaba seguro lo había sido para las esperanzas de la muchacha cada vez que debiera identificarse; Cuando la leve figura desapareció, fantasmal, escapando, como siempre que se pueda a destinos infernales. volvió la cabeza. Andar sin documentos, era “su cosa”, para atender las “otras” cosas que se necesitan en el juego de la identificación.
Desde los grandes cristales del bar de la esquina, la mañana tropezaba perfiles de nubes grises que presagiaban llanto celeste.Los transeúntes, soldados alertas en caminos del apuro, marchaban hacia la jornada de trabajo. Algunas ancianas barrían hojas secas que el otoño empedernido se empeñaba en derramar sobre las aceras; panfletos crujientes de eternidad, anunciando vientos de tormentas.
Adentro, en el salón, los hombres se citan para la vida o para la muerte...de ellos o de los otros.
Los cigarros se consumen llenando pulmones de auxilio. El humo se desliza denso jugando por fuera... matando por dentro.Ricardo controló su reloj, impaciente pidió otra vuelta. “El viejo”, sentado a su lado, reclinó su fastidio.
La mujer morena, acomodó la caudalosa cabellera, cascada oscura y sedosa, extrajo de su cartera -victoria sobre la víbora-, un espejo y cosméticos; construyó mohines, retocó labios, luego ojos con la paleta rigurosa, envidia de Matisse.
Se cruzó de piernas. La falda corta dejaba al descubierto muslos bien torneados, su cuerpo escultural modelaba la idea del robo a un museo; pieza única -incunable-, reluciendo en su esplendor. Se sabía bella, muelle, apetitosa, y tan utilitaria como la misma seducción.
-¡Como tardan estos!-, “el viejo” se quejó, refunfuñando y rascándose, groseramente, los genitales que sentía dormidos.Sus manos regordetas regresaron a la mesa, desenfundó, como a una Magnum 357, la “compu” portátil, que llevaba en el portafolio negro; revisó, con aire importante, sus últimos correos.

CONTINUA...

CAMPO DE BATALLA

2008-12-30T04:20:00.006+01:00

Poema y obra de Pablo Hernandez

Niño, cachorro, aguarda en tu madriguera
Los estertores de la guerra han pasado
Los ejércitos han firmado ya una tregua
Y aun no ven los despojos que han dejado.

Imanes al derecho o al revés,
Cardenales tatuados, sinrazón,
Platos rotos, llantos, vidrios en los pies
Marca a marca trazan tu caparazón.

Mantén atrincherada tu inocencia
Y pide que te curen las heridas
Tal vez se reestablezca la conciencia
Bandera blanca por tu alma dolorida

AMAZONIA

2008-12-30T04:15:00.006+01:00

Obras de Fatima Queiroz

DESPEDIDAS

2008-12-27T04:47:00.001+01:00

Relato y fotografía de Juan Pellicer

Paseaba como cada tarde esquivando las rocas que se dejaban acariciar por las suaves y cadenciosas olas del mar. Los últimos rayos del Sol se estrellaban sobre el mar proyectando mágicos reflejos de millones de colores. A veces, como robando mi voluntad, me sentía atrapado por ellos siendo imposible dejar de mirarlos… Mis tardes se inventaban así, plácidas. Ellas invadían todo mi ser con sus aromas, con suaves y cálidas brisas rozando mi piel; me proporcionaban la paz y el silencio que otrora tanto necesité.
Esos largos paseos junto al mar se habían convertido inevitablemente en sublime liturgia a la que, entregado voluntariamente, me disponía todos los días.
Sin embargo, aquél día algo inédito rompía el cotidiano y familiar marinero paisaje; una figura. A medida que me iba acercando, de mi mente desbordada, miles de hipótesis justificaban el porqué de aquella solitaria presencia. Al llegar a su altura hubo un detalle que me hizo parar y, de manera sigilosa, acercarme hasta él.
Era un hombre de mediana edad, que sentado con las piernas estiradas y los brazos apoyados sobre la roca, perdía su mirada y, me pareció que incluso su yo mas íntimo, en el horizonte. Apenas reparó en mi presencia salvo cuando, seguramente de manera inoportuna, irrumpí, poco respetuoso, en su silencio con un “-buenas tardes, amigo-”. Él, desviando su mirada, clavó sus ojos en los míos, y apenas susurrando y esbozando una leve sonrisa, devolvió el saludo. No hubo más palabras, más conversación, no hubo nada más, solo un doble silencio compartido junto al mar.
Al día siguiente, en el mismo sitio y a la misma hora, esa enigmática figura, de nuevo se oponía entre el mar y yo. De nuevo, al llegar a su altura, un “buenas tardes amigo” volvió a salir de mi boca y de nuevo aquella figura silente respondió con una casi imaginada sonrisa. Otra vez junto a él contemplando el mismo mar, el mismo horizonte. De nuevo dejándonos acariciar por la misma brisa y, seguramente de nuevo, sintiendo las mismas emociones. Quizá la única diferencia sería el punto de partida; en mi caso, la felicidad; en el suyo, posiblemente, la tristeza. Eso al menos es lo que, sus silencios, me decían.
Al día siguiente el mismo ritual. Al placer infinito de pasear junto al mar, y sentir los murmullos de las brisas; de pisar sintiendo todo mi cuerpo como bailando con el viento; de llenar mi ojos con los colores reflejados y henchir mis pulmones con aquel aire con olor a sal y brea que me llenaba de vida; de perseguir el vuelo de las gaviotas… A todos esos placeres, ahora, inevitablemente, se unía el de comprobar que aquella misteriosa figura que solo hablaba con medias sonrisas, de nuevo estaba en su roca, frente a su horizonte, enzarzado, probablemente, en feroz batalla contra sus tristezas.
Hoy entendí aquello y comprendí que ni tan siquiera el “buenos tardes, amigo” debía interrumpir los silencios que se veían. Solo me acerqué, solo quería estar. Algo dentro de mí me invitaba a pasar, pero descalzo para no hacer ruido. Me dejé llevar y, sentándome junto a él, comenzamos a compartir, en silencio, como se comparten las cosas que importan, el mismo horizonte, aunque seguramente desde montañas distintas…

- ¿Te has dado cuenta lo grande que es el mar? Me preguntó, saliendo tímidamente de su mundo.
- Si, conteste confiado, seguramente nos faltarían vidas para verlo en su inmensidad.
- Es cierto, respondió.
- Y a ti, ¿Te gusta el mar? Pregunté.
- Si, a mi también me gusta el mar. Yo también vengo en su busca. Yo también tengo mi lugar junto a él.
- ¿Y porque solo, y porque aquí, y porque todos los días, y porque en silencio? Mis ganas de saber se volvían infinitas.
- No lo sé, seguramente ahora me ocurre a mi, lo que hace muchos años también te ocurrió a ti. Alguien muy querido, alguien que llevaba mi misma sangre y un día me dio la vida, partía, en viaje sin retorno hacia el infinito, por este inmenso mar que a los tres nos vio nacer.
Se merece una larga despedida y una media sonrisa de agradecimiento. Solo, desde este, imaginario altar, mi corazón feliz, se reconcilia con la vida.

AMAMANTANDO EL FUTURO

2008-12-27T04:32:00.007+01:00

Poema de Eva Alcaide y obra de Romina Cuppari
En el monte sereno de sus senos

conoció la mágica forma de regalarse...

Vertía su néctar, alimentando,

nunca hubo en su Universo,

un momento tan exquisito...

Las miradas se unieron para siempre

en el encuentro de la novedad,

hoy ya no existe modo de separarlos,

manito de azúcar pellizca en gestos de ansias,

y los párpados nuevos se cierran cuando por fin

la alcanza su tibia boca recien nacida,

alivio de la madre, elixir del niño...

y se abrazan las almas,

y renace la inocencia...

en el monte sereno de sus senos.

SONIDO DE LUZ

2008-12-27T02:46:00.007+01:00

Relato y obra de Angeles Charlyne

Ella volvió su mirada acaramelada, luminosa como siempre, para decirle por lo bajo -lo tuyo sigue siendo mucho bla... bla... bla. Antes, cerró la puerta para que nadie oyera sus palabras. Sostenía entre otras teorías que las imposibilidades no existen. El parecía un manual de excusas. Para toda ocasión tenía una y ella había agotado su cuota de comprensión.La tolerancia era una viuda abandonada en plena juventud. Ella se dijo que era mejor que malgastar el tiempo de los arrepentimientos ulteriores. Cerró otra puerta, esta vez la de la paciencia, pobrecita la paciencia que supo derramar sobre su piel casi siempre desencontrada.
Su silencio pareció otorgarle un equívoco asentimiento. Igual la cuenta corriente había que cerrarla se dijo.
Los incumplimientos de él podían catalogarse y donde quiera que mirara había huellas de esa falta. Nunca sospechó de la impotencia probable ni siquiera de los destiempos que parecían afligir la vida de él.Sus urgencias eran legítimas, sobre todo luego de haberse clausurado su tiempo anterior que le llevó años, tal vez los mejores, los más nuevos y que le dejaran varias marcas maternales, al cabo de las cuales se encontró sola y sin retorno. No se lo pudo perdonar y por lo tanto como el perdón era un artículo olvidado, mal podía otorgarlo ahora y a otro.
La mañana la invitó a caminar, razón por la cual irguió su delgada figura y sin volverse le anunció
-Me voy-, la elocuencia de un fragmento de advertencia quedó suspendido en el aire, como un hilo de ceniza y él supo de la fugacidad abrumadora, sin poder apelar a una ampliación del significado de ese me voy.
Ella cerró la puerta a sus espaldas de un solo movimiento que sonó implacable en los oídos de él. Revisó pero no encontró el argumento salvador para detenerla y menos para revisar su decisión.
Inspiró profundamente el aire tibio de ese mediodía luminoso y prometedor, para comprobar que no se sentía de ninguna forma en especial. Acababa de salirse de la vida de alguien que ya, ni siquiera era recuerdo, menos herida y mucho menos preocupación. Esto último la alarmó.
Se detuvo en la cuadra donde los aromos hacen una fiesta amarilla todos los días y construyen la alfombra mágica que la transporta, cada vez que cierra los ojos y mide la intensidad con su pisada. El leve colchón le pareció recordar a Kundera y supuso, según su propia interpretación que era eso de “la insoportable levedad del ser”.
¿Ser?… ¿Qué ser?… ¿Qué es ser?, hizo pausa en la trilogía de interrogantes para aceptar el vacío, la página en blanco, los puntos suspensivos solitarios, trazando el camino que siempre se está por recorrer. Se imaginó imaginando que alguien la viese allí, de ojos cerrados, invocando la levitación imprudente. Los brazos extendidos, los dedos de las manos separados, demorada en esa alfombra amarilla, donde se sumerge para disfrutar el aroma áspero y penetrante que tanto la seduce.
Se dijo que algo bueno y mejor debía sucederle que estar repasando esa pared gris todos los días, pared de clausuras que no lograba penetrar y él arrastraba resignado a la crucifixión. También se dijo que la generosidad para pensar en el otro, fue una tarea que le demandó tiempo y esfuerzo, sueños y esperanzas y ahora, lo que le quedaba de este combustible de la fertilidad, sería para ella.
La mejor forma de no ser, es dejar de ser, y ella practicó súbitamente esta disciplina desconocida. Un gozo nuevo la invadió y supo que había decidido quedarse en esa pista amarilla y perfumada de despegue, hasta que la levedad fuera sólida.
Desfilaron en su mente imágenes dispersas, desordenadas de un pasado rico en emociones… ¿Rico en emociones? se preguntó, sumando vacilaciones a las dudas que también eran parte de su equipaje. Convino en que la aridez puede disfrazarse y mentirse gratos sucesos incoloros. Se enojó consigo, pero se ayudó a empujar lejos, sombras y figuras que ya no quería seguir llevando en su alma y menos en su razón.
Seguía demorada en ese aguardo suspendido, feliz con la decisión de la ausencia de equipaje, tomada con la inocencia merecida. Mordió la levedad para probar el gusto de la nada y el abandono voluptuoso del abandono espiritual. Estaba cerrando esa puerta y le costaba empujarla algo menos de lo que pensaba, asistió al ritual de esa inexorable sensación de clausura que le complacía con la sorpresa inaugural de ese tiempo iniciático capaz de la fragilidad de una burbuja.
En esa mística comprobación para fundar su propia religión, convertirse en sacerdotisa de lo inesperado, invirtió la potencia de los deseos intocados. Apretó los párpados, las manos, y se sintió dueña del despegue intuido. Decidió que era hora de abrir los ojos. Lo hizo.
La puerta brillante de madera oscura se le apareció tentadora. Vaciló… luego se decidió. Giró el picaporte. Abrió y el brillo de la luz la cegó por un momento, luego sonrió y cruzó el umbral.
En la calle una ambulancia blanca recogía el cuerpo de una mujer extrañamente sonriente que parecía dormir sobre una cama amarilla de hojas de aromo.

Angeles Charlyne, De “La puerta que…”

LIBERTAD

2008-12-18T12:59:00.005+01:00

Relato de Angeles Charlyne y obra de Jose Salvatore

La mujer de la foto, parecía decir algo. Sus grandes ojos verdes, manifestaban cierto descontento, como si alguien por alguna extraña razón la hubiera obligado a retratarse, para quedarse ahí por siempre.
El negro de la película fotográfica, dominaba la escena, confundiendo a la protagonista con el fondo lóbrego y encerado.
Detrás de ella, se alcanzaba divisar una puerta entreabierta, la que, supongo gemía ordinarieces desde sus bisagras resecas y abandonadas.
El marco desvencijado, caía a uno de los lados, dejando firmes certezas. Manuela se colocó a mi izquierda y tocándome suavemente el hombro, murmuró -¿Es misteriosa verdad?, ¿Sabes? -agregó- desde siempre, ese retrato estuvo ahí colgado, la abuela Josefa, ¡esa! ¿la ves? -preguntó escrutadora señalando el otro retrato-, nunca me quiso. Herminia me confesó que mi abuela detestaba a mi padre. Por esa razón mi madre fue sentenciada ha padecer sus continuos desplantes y reproches. Yo le tomé la mano y su dedo índice acusador bajó doblándose para aferrarse al apretón que le brindaba mi mano; luego me volví, regresando por fin celosamente a la joven mujer que me subyugaba.
Manuela se marchó, silenciosa, por el amplio corredor dispuesta a recorrer otras habitaciones. La casa era grande, pero vieja, tan vieja y ruinosa como la anciana antes señalada, que, desde la foto controlaba. Ella, estaba sentada con los brazos cruzados sobre su regazo, su rostro oval, el cabello blanco y tirante, sujeto atrás por una peineta que asomaba en lo alto del rodete.
Los ojos siniestramente oscuros y penetrantes como una daga, parecían perforar los míos. Su atuendo chispeaba brillante, como si miles de dragones se hubieran dado asilo por debajo de la falda.
La figura, imponente y descolorida por el tiempo, se perdía entre los sepias y los rojos, parecía no rendirse ante la muerte,-pero calculo que alguna vez tuvo que hacerlo.
Detrás de la anciana también coincidentemente con el retrato de la mujer joven, había una puerta, pero, a diferencia de esta última, permanecía cerrada.
Sentí cierto escozor dentro del alma, un vacío inmenso que se internó y provocó mi retirada. La casa había sido propiedad de antepasados parientes de Manuela, según me enteré y a pesar del resto que aún vivía, se libró un testamento que la hizo acreedora de la misma.
Nunca comprendimos tamaña decisión, ya que habíamos permanecido alejados de la familia por influencias de la funesta y desamorada abuela. A nuestro pesar, sentíamos que habíamos sido causa de evidentes conflictos entre los familiares, que ofuscados se fueron del pueblo.
Nos quedamos solos, en un lugar inquietante, hostil, donde la gente caminaba cabizbaja y de espaldas encorvadas, hasta los niños parecían inocentes criaturas envejecidas, sollozando uniformados, cierta formalidad.
Las calles respiraban aires grises y mustios, producto del polvo levantado por idas y venidas. Todos eran presos de su propia cárcel, perseguidores de la nada, que sin lugar a dudas respondía a esa huida temeraria y temerosa que se resistían abandonar.
Sus casas "sus prisiones", como la nuestra, estaban deterioradas, con paredes rasgadas por entretejidas y tupidas enredaderas, que se prendían a los muros como chupadoras de energía.
El verde lo ocupaba todo, para extrañeza, era lo único bello del lugar, savia y vida regurgitada dentro del abismo reinante.
Las miradas, perdidas de los habitantes, calcinaban la tierra, horadando, buscando en los fondos el refugio.
Yo sentía el murmullo de esa caída golpeando las entrañas de la muerte, yo entendía que no entendían y yo tampoco, por eso debía esperar, ¿Esperar? Tal vez el milagro -me respondí ante la pregunta que batallaba insistente en mis sienes.
Carmelo, el panadero llegó con su carro; encorvado como los demás, bajó del mismo, golpeó la puerta y dejó las bolsas de harina.
Herminia, la mujer que había criado a Manuela, desde que su madre decidió poner fin a sus días, tomó la pesada carga y la arrastró hasta la cocina, desató los nudos y volcó en un recipiente la porción necesaria para amasar el pan del día. Todo era rutinario y organizado, un ritual que yo observaba desde la ventana de mi taller de carpintería, mientras la madera se despojaba aserrinada en gritos.
El colchón amarronado que se formaba desafiaba a las nubes blancas que bailaban en la cocina. La voz de Manuela llamándome quebró la magia pronta a ser vencidas por el agua que Herminia colocaba en el tazón.
El serrucho se deslizó de mi mano para caer sobre el tablón, lineal, y sin argumento se calló lo que duró el instante, cuando sentí perder a Manuela.
De su boca apenas entreabierta se escuchaba un frágil silbido, como si sus pulmones se hubieran adueñado de todo el aire si dejarlo regresar
.La tomé entre mis brazos y corrí desesperado al cuarto, la arrojé en la cama; la criada lloraba, frotándose el rostro con las manos flamantes de masa.
Miré buscando a Dios en algún sitio: En su lugar sólo paréntesis encerrando pesadillas...
La mujer anciana sonreía ahora, desde la foto, parecía haber logrado su cometido.
La otra, la joven, misteriosamente había escapado por la puerta abierta. Comprendí entonces mi embelesamiento por esa joven de la foto y la relación que nos unía -seguramente de alguna otra vida-, un "déjá vu" -pensé- cuando Manuela, cerró sus ojos verdes… también para marcharse.
Me asomé a la ventana. La gente estaba erguida, libre, despreocupada, parada junto al portal, con flores frescas en las manos...

INDIFERENCIA DE LAS RELIGIONES establecidas

2008-12-15T00:30:00.010+01:00

Texto de Norberto Portugheiz y obra de Christian Zúñiga

Respecto al trato de los animales por parte del hombre, parece asombroso la ineficacia general de las religiones monoteistas, con mas de 3000 años sobre este Planeta...
Quizás la principal 'luz' universal que brilló alguna vez en los últimos tiempos -respecto a la compasión con los animales- fue el Mahatma Gandhi.
Asi es. Me parece increible el " silencio " planetario de tantos sacerdotes, pastores, rabinos, ulemas, etc. que indudablemente no son capaces de hacer oir su voz entre las masas humanas, en este tiempo, cuando tanto se reclama públicamente para disminuir lo más posible el sufrimiento animal.
Quisiera tan solo recordar al legendario Noe, salvado del Diluvio con su Arca repleta de animales... Y se lo estudia en la Biblia ¡Tanto por judios como cristianos...!
¿No tienen nada que decir al respecto los representantes del clero y las "Autoridades" espirituales, para instruir en la acción de sus feligreses...?

LA ALDEA BLANCA

2008-12-14T21:08:00.002+01:00

Relato de Angeles Charlyne y obra de Oscar Carballo

Renata era negra, la única en la aldea blanca habitada por blancos.
La única que nunca cerró la puerta de su casa.
Los había visto deslizarse a lo largo de sus vidas, lentos como caracoles distraídos. Nunca más habían nacido niños, desde la tarde que el monje negro se marchó, despedido a pedradas por todas las mujeres, quienes lo acusaban de haber anunciado el niño muerto que perdió Roberta.
Renata, negra, pagana y soberbia, era la única que no había envejecido en ese lugar que parecía haber sido abandonado por Dios.
Miró una vez más por la ventana que da al jardín donde las flores se habían marchitado, como toda la vegetación del valle.
La esterilidad se había establecido para quedarse. Su propósito estaba logrado. Los árboles secos parecían agitarse sólo en días de tormenta, como pidiendo auxilio.
Resistía por quienes no habían podido hacerlo. No sabía muy bien que resistía. Sólo que, mirándose al espejo, comprobaba que su tiempo se había detenido.
Cada día notaba que era una herida abierta en la vida de los otros, quienes sangraban y disecaban con el tiempo, arrastrando sus osamentas, como el maleficio nunca proferido.
Renata no sospechaba, ni por asomo, cual era la razón de su eterna juventud.
Ella era negra, la única en esa aldea blanca habitada por blancos, casi transparentes después de ser carcomidos por una eterna tristeza que empezó por robarle los sueños y los deseos.
Los ex niños que envejecieron sin crecer, nunca habían podido jugar y Renata trataba de rescatarlos, pero sin éxito. Habían desconocido el interés y por lo tanto las etapas se cumplieron todas en una. Nadie sabía ya quien era adulto y quien no. Todos parecían iguales.
Renata iba al río, lavaba su ropa y se quedaba, luego, adivinando los movimientos de la corriente, como intentando descifrar el devenir del futuro.
En realidad no pensaba desde la reflexión, sino que buceaba en su interior desorientada sobre las diferencias que nadie podía explicar.
Roberta después del nacimiento perdido, se quedó sentada a la puerta de su casa y nunca más volvió a entrar en ella. El tiempo, asociado con la detención, nunca más le dio paso a las estaciones. Había quedado oscilando en un otoño templado, desmañado, de cielo sucio, con un sol remiso a la hora de disolver nubes.
El resto de las mujeres que apedrearon al monje negro emigraron al bosque buscando una huella inexistente y dando vueltas en círculo, sin detenerse jamás. No había humo en las chimeneas de las casas y Renata no sabía si los blancos se alimentaban. Nadie hablaba, por supuesto ella no sería una excepción.
El polvo que sólo el viento movía se depositaba para formar capas superpuestas que daban, como las eras glaciares, el espesor de las etapas que se acumulaban, como las esperanzas de la humanidad por un destino mejor.
Una mañana, que para ella era de mañana, decidió subir al monte. El paisaje, a sus pies era sobrecogedor. Una serpiente de tierra que zigzagueaba en el espacio rumbo a la nada. Se sentó dispuesta a esperar algo que no sabía muy bien que era. Miró al cielo y ni siquiera hubo un celeste cierto que le diera respuestas.
Finalmente, un punto oscuro en el límite del horizonte, le advirtió que algo, por fin, se movía. Calculó que disponía del tiempo del mundo hasta que llegara hasta ella. Decidió que no debía moverse y que era la única oportunidad. ¿De qué? No se lo pudo responder.
Las horas se deslizaron tenues aunque el cielo siempre estaba igual.
Renata sabía que el reloj celeste nunca se había detenido.
El jinete que desaparecía en las depresiones del sendero, quedó el último segundo oculto a su mirada. Cuando emergió le pareció comprender que había una cuenta que saldar. El monje negro se detuvo exactamente en el lugar donde ella, oculta por la piedra, quería saber.
El monje negro se quitó el hábito sin prestarle atención, ella supo que debía hacer lo mismo. El, todavía de espaldas se volvió para poseerla. La cuenta astral de la vida detenida fue cobrada con la morosidad que la naturaleza exigía. Ninguno de los dos se dijo palabra, el tiempo de la soldadura espacial, se llevó todas las brumas. El cielo se limpió, repentinamente y el sol se dejó ver. Sus cuerpos relucientes, brillaban en las contorsiones.
Poco a poco la vegetación reverdeció. Las primeras flores de los primeros jazmines del país, aromaban el valle y sus efluvios llegaban a la gente que empezaba a aspirar. Los colores reaparecían gradualmente, al ritmo de la ceremonia ritual de la carne.
Cuando los dos sintieron que se había sellado una herida, resonó en el valle, el primer berrido. Roberta había dado a luz, la sombra del sueño extraviado.
Renata cerró la puerta de su casa, había cumplido.

Angeles Charlyne
De “La puerta que…
”Texto editado por Asociación Amalgama de la ArtesRota, Cádiz (España)Revista Literaria Cultural “AMALGAMA”/ ejemplar Nº 15Correspondiente al período Diciembre 2007/ Junio2008-

DESNIVEL, por Rafael Sandiego y obra de Adriana Gutiérrez

2008-12-11T12:25:00.011+01:00

Poema de Rafael Sandiego y obra de Adriana Gutierrez
En la espiral descendente

de mi conciencia voy

mientras menos puedo tener

mas pedaleo, a desnivel

preocupado por el que dirán

por mis ocultaciones

y personalidades no mías

exhibiciones de lo que no soy,

que no se den cuenta que tengo

lo que no tengo, a consumir

a impresionar a otros ilusos

y jugar a nada por nada.

Sólo por una bocanada de

satisfacción momentánea

tratando de llenar mi vacío,

ése que nunca puedo llenar

sin ponerme a pensar

que ellos también

junto conmigo,van bajando,

a consecuencias del consumismo

La sociedad me limita

me dice cómo vivir

qué tener, en qué, cuándo,

dónde gastar

Antes creía que los reos

estaban en las cárceles

en otros lugares, iluso de mí,

están aquí enseguida, aquí conmigo

Consecuencia del consumismo es

mi pedaleo a desnivel...

ATADO A TI

2008-12-11T00:36:00.007+01:00

texto y foto de Juan Pellicer
Sin separarme nunca, tu encierras mí historia, la de los míos. Tú me hablas de otros mundos, de otras gentes…yo vivo atado a ti como si fuera parte de ti. Junto a ti aprendí a conocer y a conocerme.
Llevo contigo toda la vida y tú, ola tras ola, toda la vida de todas las Vidas.
Libre para todos, ni esclavo ni tampoco dueño, solo azul, vivo, inmenso… sin fin.
Mirándote, mis ojos se pierden en mundos desconocidos que solo tú inventas para mí todos los días. Mundos donde el mar y el cielo, fundidos en el horizonte, como jurándose amor eterno, forman uno; (quizá por ello, cuando nuestro corazón nos dice que somos felices, vemos el cielo tan azul como el mar, y el mar, en calma, se trasforma), y allá, más allá del horizonte otro mar, el mismo mar.
Espejo de estrellas en esas noches donde enamorados, locos, sin dejar de mirarse, de acariciarse…de sentirse, su amor te brindan y arrojando sobre tus aguas vivas pétalos de rosas imaginarios, se ríen, bebiéndose a besos, su bendita locura.
Cuando te sientas muy triste y muy solo, amigo, como decía la canción, “…vete a la orilla del mar…”.
Y cuando sientas la tristeza, y cuando las ganas de llorar, y también la soledad del que, después de tanto amar, ese amor lo abandonó. Cuando las noches no tengan fin, y los días tarden en pasar. Cuando sientas que ya no estás, entonces amigo, también ve a la orilla del mar.
Cuando tengas ganas de llorar; y cuando te ahoguen los silencios y te embarguen todas las soledades; y cuando quieras escuchar sólo a tu corazón; y cuando la palabra ¿Por qué? Sea la única que obtengas por respuesta; y cuando te sientas pequeño y abandonado, y frágil; y cuando creas y sientas que ya no importas; y cuando veas claro que tu obra desapareció con el aire del pasado y apenas, en aquellos que un día te quisieron, queda la memoria. Cuando comprendas que perdiste mucho tiempo mirando hacia fuera, sin comprender que tú estabas dentro, y ahora, buceas en lo más profundo de tu alma buscando ese niño abandonado que, aún hoy, en tus frías noches de llantos y amarguras, sientes llorar.
Cuando todo esto te ocurra, querido amigo, ve a la orilla del mar. Seguramente allí, sentado sobre la arena blanca, en silencio, encontrarás el más codiciado de los tesoros: “un precioso niño, jugando con su pala y su cubo, que te dice:“- Hola ¿Dónde estabas, porque te fuiste?”
Será entonces cuando, feliz, comprendas aquello de Atado a Ti, sin separarme nunca…
Será entonces, querido amigo, cuando comprendas que tú también, quizá sin saberlo, vives Atado a El.

LAGRIMAS SENTIDAS E IMAGINARIAS

2008-12-10T18:30:00.004+01:00

Texto y foto de JPellicer
En mis noches, sentado sobre imaginarias rocas, frente a imaginarios mares antes azules, gritos de silencios estallan, rebeldes, clamando Paz.
Clavo mis ojos en las estrellas buscando respuestas, y aquellas, deslumbrantes, se vuelven negras, cuando, lágrimas de impotencia y millones de nudos de millones de gargantas apagadas, también en los silencios frente a mares imaginarios, unidos, corazones atravesados desembocan como ríos imaginarios en aquellos mares también imaginarios.
Cuanto dolor innecesario, cuanta pena almacenada, cuanta rabia contenida… cuanto aún por vivir y sin embargo ya llegaste, amigo.
De nuevo nos robaron la sonrisa, de nuevo dientes apretados y cuerpos abrazados, abrazados para soportar, así, mejor la pena. De nuevo, amigos, nos quedamos un poco más solos, nos falta él. De nuevo, el gélido aire de la locura nos hiela la sangre e indefensos, otra vez, y otra más, gritamos: Basta, con la triste certeza de saber que, pasado breve tiempo despertaremos a la tragedia.
(leer "TU RISA" poema de Pablo Neruda)
Ya desperté, la macabra ceremonia de la desgarradora despedida, tiñe de negro, también imaginario, como mis ríos y mis mares, mi aliento. Incapaz de comprender tanta locura, dejo al aire más marinero estos versos de P. Neruda, como a mi me gustaba oírlos, (cantados y contados en las voces de Olga Manzano y Manuel Picón).
Esta es mi pequeña contribución a todos los que como yo, en un día como hoy, hemos perdido, además, un poco la sonrisa.

CUATRO ELEMENTOS

2008-12-10T16:00:00.003+01:00

Texto y obra de Pablo Hernández

Fuego mío de incontables llamaradas,
Que iluminas en las noches de hastío

Y que luchas palmo a palmo contra el frío

De la indiferencia que en silencio se propaga.

Agua que bañas de plata la morada

De este espíritu que a veces calla a gritos,

Lleva a puerto mis mensajes aun no escritos

De botellas que en mi costa hay encalladas.

Aire que llegas como brisa de mañana,

Alientos, voces, aromas, alma pura,

Vuélvete huracán y a esta amargura

Consúmela hasta que no quede nada.

Tierra que eres nosotros, ruegas, lloras,

Recuérdanos que del barro hemos venido

Y acúnanos, Madre, en tu suelo nido,

Guíanos a salir de nuestras caracolas.

LA LLAMADA DE LA NATURALEZA

2008-12-10T01:29:00.003+01:00

Texto y obra de JPellicer

"Cuando hayáis talado el último árbol, cuando hayáis matado el último animal, cuando hayáis contaminado el último río, os daréis cuenta de que el dinero no se come" (de los indios cris, Canadá)
Basta sentirse perdido entre los bosques para comprender la grandeza de la Naturaleza. Vamos paseando y nuestros “cinco o…veinte” sentidos, abiertos, no dejan escapar ninguna sensación.
Nuestros ojos se llenan de muchos colores; amarillos, ocres, naranjas, verdes… colores que además se mueven, ¡¡¿colores que se mueven?!!.
Si, esos colores se mueven y en su movimiento nos muestran senderos por donde llevar nuestras tristezas para que formen, en la lejanía, un nuevo color. Son aquellos grises y negros que se otean allá, al fondo.
Nuestros ojos, invadidos de colores en movimiento, adivinan ahora que son nuestros oídos los perciben los trinos de los pájaros que “peor cantan”, (los trinos de los que cantan bien no los oímos, solo los escuchamos, creemos que son las hojas de los árboles cuando caen y suaves se acuestan sobre el suelo). Ellos, acostumbrados a bocinas, estruendos y alborotos, no son capaces de oír ni tan siquiera lo que le dice el viento de otoño a la rana que mira. Ellos, los oídos que un día oyeron, hoy, confundidos, apenas distinguen entre el vuelo de un gorrión que acaba de llegar al otro extremo del bosque, y mezclándose, con los grises y negros, enseña a comer a sus poyuelos; de los arrumacos y caricias que el agua de la cascada hace al junco, que espera paciente, la llegada de su amada, fresca, limpia y cristalina…
Nuestras manos sienten, vacías y secas, como si estuvieran llenas de todo, (sucede a veces que estamos llenos de todo, tanto, tanto, que tenemos la sensación de estar completamente vacíos, claro será por que lo tenemos todo). Sin embargo ellas, que estando llenas se sienten vacías, abrazan al árbol, y al oído (¿acaso no sabéis que los árboles tienen oídos?), le dice: ¿tantas ramas y tantas hojas, y todas tuyas? Y el árbol, en su generosidad y nobleza, apiadado, responde: si, ellas son mis manos y siempre están llenas porque nunca aprietan, porque aprendieron a crecer, sencillamente creciendo. ¿Te has fijado alguna vez que las ramas de los árboles siempre están hacia abajo? (fíjate la próxima vez que vayas a la montaña). Mis manos, que no entienden de hojas, ni de ramas, solo buscan algo que tocar, es entonces cuando, viéndolas, una junto a otra, comprendemos que, como el niño empeñado en meter toda la arena de la playa en su cubo, igual estas pequeñas manos no saben que ya están llenas, llenas de colores que se mueven y de sonidos que se dejan atrapar por ellas, el sonido de la flor amarilla, el del agua besando las piedras, o aquél otro más difícil de oír, pero que en silencio, se distingue, como es el sonido de los reflejos en el agua, justo en el momento que el color verde se mueve para dejar sitio al azul.
Mientras nuestros ojos sorprendidos disfrutan con sus colores y nuestras manos, llenas pero vacías, se acaban de llenar para vaciarse tal y como nos dijo el árbol, vamos saboreando, sí saboreando. Sabores dulces y amargos que nos hablan, los primeros de cuando llegamos; los segundos de cuando nos fuimos. Nunca lo había pensado pero es cierto. ¿Qué siente nuestro paladar cuando estamos inmersos en plena naturaleza? Os invito a comprobarlo, es una mezcla muy agradable entre el chispeante y casi ácido sabor de las primeras naranjas de otoño, mezclado con el suave y dulce del plátano macho cocinado que es suave y mantecoso. Dejarnos invadir por la sensación de paladear pausadamente una Guanábana sintiendo esa mezcla agridulce mientras, impregnados de su aroma, dejamos hueco para la vainilla y el caramelo que también sabemos encontraremos aunque no sepamos ni cuando ni donde.
Deslizo suavemente mi mano por la rugosa corteza del árbol y, siento al mismo tiempo, su fuerza y su debilidad. Él que se sabe grande tuvo que inventar la resina para protegerse de enfermedades sin embargo no fue capaz de inventarse nada para protegerse del humano. Mi cuerpo, en sincera reconciliación, se quiere fundir con el suyo y mis manos recorren cada una de sus rugosidades. Así, pegado a él voy, de nuevo, experimentando nuevas sensaciones, que, callado y cansado, va regalándome una y otra vez.
Finalmente, abatido por tanta dicha, me voy deslizando hacia el suelo y, apoyando mi espalda sobre su gran cuerpo, comprendo que, otra vez, la vida me ha sorprendido. Apoyado comienzo a sentir, comienzo a experimentar plácidas sensaciones que me llevan al principio de los tiempos. Ahora, sintiéndome seguro por estar en casa, he comenzado a comprender lo dichoso que pude haber sido.¿Pude haber sido?...

DETRAS DE LA NADA ... NADA

2008-12-03T12:01:00.008+01:00

Relato y obras de Angeles Charlyne
La campiña tenía florecido un largo sendero que parecía alfombrado de anémonas rojas y azules. Vestían bien las laderas desnudas donde la piedra gris era la relación áspera con la realidad. El castillo, en la parte superior de la pendiente, vigilaba los movimientos de los habitantes del valle.

El lugar, en primavera, tenía una particularidad y era la simetría, que un jardinero especialmente estético, hubiera diseñado.

Fernanda, cuarta generación de habitantes del castillo, sabía que ese jardinero nunca existió. La naturaleza, en su extraña elección de sitios y lugares, parece decidir como armonizar los equilibrios. Luego, el hombre, desvía el trazado original, para satisfacer sus propias decisiones, que considera superiores al orden natural y los subordina desatando la sutil armonía.

El desequilibrio nunca es perceptible a simple vista, Fernanda lo sabía porque el bisabuelo, Enrique, le supo transmitir la vieja enseñanza que las distintas generaciones supieron respetar.

Ese silvestre desorden ganaba lugar en la mudanza de tonos que cada estación del año escribía con su propio código, el pasaje del predominio transitorio. Por esa causa cada estación del año tenía su propio encanto. Personal encanto. Intransferible encanto.

Es así que el invierno acopiaba ráfagas heladas y tornaba desértico el paisaje. La mayoría de los grises; la tierra húmeda y escarchada bajo el cielo adusto invitaba a guardar el alma, sin embargo, extática, Fernanda cabalgaba todas las mañanas heladas, para contemplar desde lo alto de la colina la aspereza a sus pies que se perdía en el océano terracota. El sol jugaba escondidas con las nubes y la súbita templanza le alojaba una traviesa tibieza. Abrigada para el caso, pasaba horas descifrando la mudanza del tiempo. Asistía maravillada a la migración de los pájaros del bosque que, en las ramas peladas de los árboles, deliberaban sobre el viaje a un sitio más abrigado.
Una cierta congoja la invadía pero se consolaba con el regreso triunfal, cuando la primavera impulsa el despunte de la tierra.

Fernanda prestaba atención a la mutación y los crecientes movimientos que el sol instalaba. La luz, supo, era un hachazo a la oscuridad. Llegaba para elegir y mostrar el camino. Y ese inenarrable placer le confirmaba que la lucha entre los antagonismos: -noche, día-; luz, oscuridad; bien-mal, se sucedían en una eterna disputa que ella no podía calibrar.

Intuía que un orden superior sostenía ese inescrutable designio, pujando por las formas del futuro. Era algo que no podía poner en claro pese a que Enrique, el bisabuelo, murmuró alguna vez sobre el misterio del orden de Dios.

Fernanda, tal vez por eso, desconfiaba de un Dios impotente de ordenar el ejemplo de la “justicia divina”. Desconfiaba más del plan estratégico de la desigualdad. Como si las criaturas, hechas a su semejanza, jamás pudieran serlo. Como si algo le hubiera fracasado a Dios y sus criaturas eligieran la peor opción.

Lo cierto para ella es que cuando el verano declinaba sus galas y se raleaba la vegetación ella iniciaba la anual peregrinación a la base de la capilla, oculta en un bosquecillo. Desmontó y corrió su capa azul hacia atrás. Atravesó el pasillo, rodeó el altar y al final de otro corto pasillo, las escaleras descendían a una suerte de cripta. Al fondo de ese pasillo recién aparecido, una severa puerta de caoba oscura, seguía tan impenetrable como siempre.

La capilla estaba abierta día y noche y la mantenían limpia las buenas gentes del pueblo. La llave de esa puerta nunca fue encontrada pese a la inquietud del bisabuelo Enrique, que siguió anteriores búsquedas, infructuosas por otra parte.

Un documento ajado y entrevisto por Fernanda alguna vez, acertijaba que de abrirse la puerta de la cripta, nada sería igual. ¿Pero qué?, solía preguntarse y cada año renovaba el intento. Rechazaba la frialdad del castillo luego de la muerte del bisabuelo Enrique, sobre todo las habitaciones desoladas le traían demasiados recuerdos y, a veces, las cortinas al viento le parecían saludos que ella no quería para sí.

Demasiado encierro fuera de ese peregrinaje fortuito que amaba. Pero, sospechaba, que el mundo era algo más que eso y ella quería, por lo menos, verlo.

Ese mediodía, la hora según el bisabuelo Enrique, para probar el picaporte de la cripta, apoyó su mano casi desencantada y esta vez la puerta se abrió. Para sostenerse del viento tuvo que aferrarse de las jambas de los marcos de la puerta, porque la potencia superó sus fuerzas.

Abrió sus ojos, los cerró y volvió a abrirlos para comprobar que detrás de la nube de polvo de la herrumbre que se disolvía en la tarde que se retiraba, el espacio era una inmensa nada que la sobrecogió. Allí entendió que “así en la tierra como en el cielo”, era algo más que una oración.

SUEÑO DE GAIA

2008-12-01T12:59:00.006+01:00

Poema y obra de Graciela Bertoldi
Gaia entra en un sueño tan profundo, como sus mismas entrañas.
Cae en sopor de fiebre, contagio humano.
En su letargo atemporal entresueña en colores.
Verdes de bosques y praderas interminables.
Blancos de hielos, que creía eternos, ahora son lágrimas que desaguan en sus mejillas.
Azul brillante de cielos limpios sembrados de estrellas.
Celeste de aguas frescas y cascadas musicales que desde el sin tiempo le taen nostalgia.
NEGRO, DESPIERTA AGITADA, Negro, sin color, le tiembla el alma.
Se aquieta, vuelve a dormir, sueña luz, renace su esperanza.

SONETO DE LA TIERRA HERIDA

2008-12-01T12:49:00.004+01:00

Poema y obra de Pablo Hernández

Soneto de la Tierra herida
Hombre árbol palpita el suelo en tus raíces
Bebe pronto de su néctar aun vivo
Siente la tierra en su profundo aullido
Quejándose dividida en países.

Soy tierra al igual que la de al lado
En toda mi extensión, sin uniformes,
Que los límites son solo de los hombres,
Y el animal ignora con sabio descaro.

Rebélense las bestias y las plantas,
Protejan mi futuro que es el vuestro,
Y educad al hombre, bastos de simpleza

Que se entere que su vida la rematan,
Que de nada servirá un suelo muerto,
Que entre al fin el corazón en la cabeza.

ALCANZANDO CIMAS

2008-12-01T11:00:00.005+01:00

texto y fotografia de Juan Pellicer

Entre árboles y riachuelos, percibiendo todos los regalos que aquella tarde de otoño, la naturaleza me entregaba y oyendo el crujir de las hojas caídas que, a modo de alfombra, se amontonaban en el suelo, mi mirada, confundida por tanta belleza, quedó absorta ante esta bella imagen.
Muchas veces ocurre que lo más difícil de la vida, decía el pensador, era llegar a entender su terrible sencillez. He tenido la oportunidad de vivir esta frase varias veces para, al final, llegar a empezar a creer que estoy de acuerdo con ella.
Aquella ardilla, subiendo alegre, ligera, trepando por su árbol (su árbol puede ser cualquiera), haciendo únicamente aquello para lo que vino a este mundo, naturalmente, era capaz de devolver, si devolver, la sonrisa a quién, seguramente por un motivo banal, hace tiempo la había perdido. La sonrisa casi siempre viene envuelta en papel fino y delicado, es frágil. Quien la provoca incluso no es consciente de la sensación del que la recibe. Quien la provoca, igual que la ardilla, no hace sino lo que en su vida es lo normal, sin embardo para quién la recibe, posiblemente, pueda llegar a ser incluso la tan esperada respuesta; ese medicamento que, a veces, tanto necesita el alma. (Si amigos todos sabemos de los medicamentos del cuerpo y también, aunque no los podamos comprar en farmacias, de los del Alma). Estos últimos, los del Alma, solo nos lo pueden recetar las ardillas, siempre que tengamos tiempo de ir a su consulta, la naturaleza, y por supuesto, estemos dispuestos a pagar el alto precio por el medicamento recetado, la sonrisa.
Esta es la terrible sencillez a la que me refería al principio.

YO NO SOY ...

2008-12-01T02:01:00.012+01:00

texto de Rafael Sandiego y obra de Ignacio Habrika
"Yo no soy de los que entienden,sino de los que sienten." (a JPellicer )
De los que se preguntan

por qué los niños, ayer

jugando en el campo, amanecen

sin manos o piernas, al pisar

minas explosivas escondidas.

De los que piensan que la pobreza

y el hambre son ficticias, mentiras

de unos cuantos que traicionan

a su propia raza, a ellos mismos.

Yo soy de los que entienden

que las guerras y los secuestros

son lo mas aberrante que existe

en el mundo de los inhumanos,

y ninguna causa lo justifica.

Que el mañana podría ser mejor

si los que no entienden

fueran de los que sienten

y los que no sienten

fueran de los que entienden.

Yo no soy de los que entienden

de rimas, moldes, métricas asfixiantes

de ofensas, invalidaciones o maltratos

a cualquier ser vivo en este mundo

Sino de lo que sienten.

AMIGO FIEL

2008-11-29T01:01:00.004+01:00

texto y fotografia de Juan A Pellicer

Esta fotografía tiene una historia muy especial. Me encontraba haciendo unas fotografías en este Cementerio y elegí precisamente un día y una hora donde fuera probable que hubiera pocas personas de visita, como así ocurrió. Efectivamente el cementerio estaba prácticamente vacio, lo cuál facilitaba mi trabajo ya que de esta manera podía sentirme más libre aún para actuar, (todos sabemos el precio alto que tiene la soledad para captar momentos), cuando me percaté, entre las estrechas calles de lápidas de la presencia de un ser que no dejaba de observarme. Era un perro (este de la fotografía). Bueno en un principio pensé sería del lugar y no había encontrado un sitio mejor donde descansar tras una persecución con algún intrépido gato.
Después de observarnos ambos durante un tiempo razonable como para inspirarnos la suficiente confianza, pensé que podía ser una buena fotografía. De manera que lentamente me fuí acercando. Lo hacía muy despacio, no queria que se moviera o asustarlo, quería esa fotografía, quería conseguir el ángulo perfecto, el encuadre ideal... quería la mejor fotografía.
El perro seguía observándome, miraba todos mis pasos, sus ojos perseguían todos mis movimientos. Sentí como que me autorizaba a acercarme todo cuanto quisiera, él no se inmutaba.
Tardé poco en descubrir que este animal no estaba allí descansando tras una persecución. Ni formaba parte de la plantilla del lugar, no. El motivo, como pueden comprender, era muy distinto. Este animal estaba sentado, y así llevaba muchos días, sobre la tumba del que fué su dueño. Este animal decidío no abandonar a la persona que más quiso en la vida.
Cuando comprobé esta historia, (me la contó el propio encargado del lugar), regresé de nuevo a despedirme de aquél animal. Él seguía allí, sentado encima de la que, seguramente, sería para el resto de sus días su nueva morada.
A partir de aquel momento, esta fotografía dejó de ser bonita o fea, dejó de estar bien o mal encuadrada, de tener gamas tonales cálidas o fuertes, de tener zonas quemadas o subexpuestas, a partir de aquél momento todo eso ya dejó, para mí al menos, de tener importancia en esta fotografía. Desde aquél momento esta escena dejó de ser una fotografía para convertirse, en todo un símbolo, la expresión más alta de Lealtad y Fidelidad.
Con esta fotografía rindo mi humilde pero sincero homenaje a todos los animales y especialmente a aquellos que, junto a nosotros, han participado y participan de lo que vamos siendo...

POR NATURALEZA texto y obra de Margarita Perez

2008-11-27T22:40:00.001+01:00

Todos de una forma u otra nos convertimos en madre y padre; en progenitores, desarrolladores, gestores, protectores de todo signo de vida y del entorno.
Cada segundo de nuestra existencia esta determinando nuestra accion y los resultados de la misma, incidiendo directamente en la calidad de vida individual y colectiva.
El caos global de la descomposicion humana y del medio ambiente se genera en el egoismo del que va en contra de los principios de la vida y el miedo del que no actua.
No hay que esperar las grandes soluciones , que si se dan; bienvenidas sean. Pero la mas importante es la Tuya, la mia, la de este y la de aquel. Cada quien en su propio medio es responsable del trozo de planeta en el que vive y del que vive.

NOSTALGIA texto y obra de Pablo Hernandez

2008-11-23T22:50:00.001+01:00

La mirada sobrepasa el horizonte
La retina transmite
Imágenes invisibles
Son ecos,
Que llegan volando como flechas
Directo al corazón
Y de la grieta anestesiada
Brotan como bandadas de golondrinas
Infinidad de emociones,
Y el aire huele a recuerdos
Y la boca nos sabe a infancia,
La piel se estremece en un abrazo
De decenas de brazos
Una lagrima agridulce
Recorre cuesta abajo
La suave mejilla.
Un suspiro profundo
Amortigua el vacío,
Y nos grita no estás solo!
Una mueca de los labios
Saborea la fresca brisa
del atardecer.
Nostalgia

LA CEREMONIA DEL GLACIAR texto y obra de Angeles Charlyne

2008-11-23T22:40:00.005+01:00

AL OLIVO

2008-11-23T22:15:00.002+01:00

texto y obra de Edelweis

Tus hojas de plata
rielan al viento
su canto de vida.
Poderoso altivo
de aromas sutiles
denso tu tronco
de abrazos de amantes.
Bendito tu fruto
generoso de la tierra
que atrapas al sol
en tu esencia.

GRITOS texto y obra de Pepa Herrera

2008-11-23T22:13:00.003+01:00

Tránsito de malvas
desde el olvido,
Infierno,
siempre cubierto de grises, cápsulas,
matéricas del tormento
desde su sonido...
No doy más crédito
a la indecencia de su espanto.
Clamo,
como clama el grito,
invisible el desespero,
ojos huecos,
fango
bajo los pies...
Hundo el alma...
Marañade grises latidos
rubrican ésta cúpula... Me ahoga...
Quema el alma
de sangre... roja
de miedo y de ignorancia...
Miradas,
matéricas del tormento,
lúgubres y sádicas,
cárcel de espejos...
No acaba...

LOS ARBOLES MUEREN DE PIE por Rafael Sandiego y obra de Nancy Caridad

2008-11-21T18:53:00.006+01:00

Los árboles mueren de pie

con la cara al sol,

se quedan en nuestros recuerdos.

Los hombres necios, perecen

con en el olvido.

Los árboles no dejan de darnos

su vida, fruto y aroma,

los hombres aberrados se la pasan

pidiendo todo, a cambio de nada,

así persisten, así se van.

Sombra, alimento el árbol regala

y los criminales ecológicos,

nada le dan,

sus actos dañinos se acumulan,

cortos de espíritu son,

humanoides que solo insisten

en hablar el lenguaje del pillaje

con sus fuera de intercambio,

anti-etica abusiva

que no escucha, ni comunica.

!Ah! nuestros queridos árboles,

después de ser mutilados,

con la cara al sol

como los valientes,

mueren de pie

CAMINATA EN PLAYA SANTA ANA

2008-11-18T19:06:00.012+01:00

Texto de Modesto Herrera y obra de Alberto Herrera

Arriba en el cielo
Hay una ventana

por donde se asoma

Señora Santa Ana.(Refrán popular)

Me despido por unos días del mar y camino por su playa para escuchar el mensaje de las olas, se que ellas son celosas y me piden atención extrema, pero el movimiento de la mañana caminadora me distrae; es inútil, el sonido de las olas me acompaña solamente, no dialogan conmigo como en otras ocasiones.

Al final del ejercicio y con una sonrisa por haber elevado un milímetro el umbral de vida (a mi cuerpo y a mi mente), me dispongo a meditar enfrente del mar y con indiferencia, me olvido del mundo detrás de mis espaldas.

El cielo tapizado de nubes arrugadas, semejando algodones superpuestos con jirones de azules entrepaños y en el centro de mis ojos, un poco más arriba de las nubes, una ventana con cortinas blancas en que tímidamente el sol se asoma con la modestia de sentirse el dios principal de este planeta.

Qué cierto es lo que Waldo López escribe, que sus aliados le dan casi todo cuando “a veces sube al sótano del cielo o baja a sorber de las estrellas las gotas de rocío con aromas de costas rumorosas”.

A lo lejos veo el horizonte para fijar el punto en que mis pensamientos puedan dividirse entre un cielo tapizado de esperanzas líquidas y energías luminosas que producen vida y el mar tranquilo, con sus aguas apacibles mientras un explorador alado, igualmente blanco, con ojos afilados terminados en pico, detecta el movimiento de los peces en algún lugar cercano de las playas.

No puedo menos que sentir amor, y rendirle un homenaje al sol, a la vida misma, sentirme vivo; sin embargo, de repente en esa sensación de plenitud y de abandono, no puedo detener otras nubes que se asoman a mis ojos y esta vez un poco grises y sombrías cuando pienso que hay seres que sufren, mi espalda me los devuelve: los tres minutos de silencio por los ahogados en la tierra y los escombros en la China contrastante, los pobres, sin derechos idénticos de vida en este país, mis hermanos, que por desgracia solo tienen la esperanza como una constante a sus remedios y sus males, los otros seres en Birmania despojados de sus casas y lo que es peor también, de sus muertos ahogados por otro tipo de olas cuando el mar enfurecido nos reclama.

Es un canto a la vida si, pero también de muerte como la otra parte del ciclo natural de la existencia y parte también de la envidia de los hombres al querer ser dioses.

Lloro quizá un poco por las muertes y otro poco más por las vidas que no tienen remedio, gozo el espectáculo brutal de una belleza amarizada con el canto de las olas en la esquina de mi casa, lloro por mi y por la impotencia de no poder hacer en este momento nada, salvo rendirle una oración al universo y aceptar que así es la vida y entender que siempre acecha, la otra parte del espejo.

ODE AO UNIVERSO, poema de Elza Fraga y obra de Virginia Palomeque

2008-11-18T03:16:00.012+01:00

Ave
que te quero Terra

florida

sem dores,

sem fome,

sem guerra.

Ave

que te quero Mar

A abraçar

os continentes

levando imponente

a passear

barcaças

nas suas correntes.

Ave

que te quero Ar

puro néctar incolor

a aspirar

e inspirar

pulmão e coração

de um mundo

mais decente.

Ave

que te quero Vida

vivida

para sempre plena

em cada canto

do universo,

armada,

defendida,

blindada de versos!

CONCIERTO EN VIVO poema de Rafael Sandiego y obra de Vicente Gimeno

2008-11-16T02:19:00.012+01:00

Cetáceo Gris naciendo
en "Laguna de Liebre",

delfines cantando a ritmo sincopado

partiendo playa, equilibrio natural,

concierto en vivo.

Desierto sediento, esperando

a la lluvia sinfónica

una flor abriendo sus pétalos

invitando las caricias de una abeja

para recrear la vida, recital en vivo.

Ayuda, justicia de todo

ser vivo, tópico ausente en la lista
de los derechos naturales

misiva en compás de espera

silencio y pauta sin ritmo.

Humanidad, esfuerzo unido

a voluntades de partitura armónica

ante la catástrofe que se avisora

a mal tiempo, pronta acción

cambio climático, de mentalidad.

El mar arrullando a la ballena

la lluvia besando a la pradera

un árbol anfitrión de aves

mariposa al amparo de una flor,

inteligencia Divina.

Y algunos hombres , espectadores

insensibles , con su arritmia

sin orquesta, sin canto

con su desconcierto

en espera de ser servidos

NOSTALGIA texto y obra de Pablo Hernández Hogert

2008-11-16T00:30:00.002+01:00

No sientan que estoy tan triste

no piensen que estoy llorando

tan solo le estoy hablando

a mi alma que insiste

en querer salir volando...

HAZLE COMPRENDER, texto y obra de Mª Carmen Martínez

2008-11-15T22:41:00.005+01:00

Hazle comprender al fuego,
hazle comprender al agua,
hazle comprender al aire,
hazle comprender a la tierra
que todo es en ti,
oler, oír, degustar, ver y tocar.
Límites insostenibles,
límites agonizantes,
mis ojos degustan,
mis oídos ven,
mis manos huelen,
mi nariz escucha,
mi boca acaricia;
así la belleza rezuma insondable eternidad,
así la belleza se antoja ilimitada,
y se funde en mí sin agobios.
Así la belleza alcanza lo inalcanzable,
pariendo todo en la nada y la nada del todo,
así nace el amor de la nada todo.
Así se halla belleza en lo humano.

REPASOS

2008-11-14T15:32:00.005+01:00

Relato de Angeles Charlyne y obra de Graciela Bertoldi.

“La memoria se escabulle por huecos... cuando el repaso condena la marcha...”Un sauce de brazos vencidos, enterraba despojos. El hombre bajo su amarga llovizna, repasaba la memoria... huidiza de olvidos. Un paño se empeñaba, restregando los salientes relieves, para que todo lo que se viera fuera brillo; el trasfondo miedoso, ocultaba pesarosa bruma. Los caballos del recuerdo, galopaban un viaje sin retorno, su paso plomizo aceraba la senda del alma. El dolor, inseparable, sumó a la despedida; se alzaron cómplices otras ramas de árboles amigos. El hombre se colgó como un broche al último peldaño. El cuerpo resistió, pataleando la vida, el repaso ganó la partida...
Angeles Charlyne
De “Siete veces 7”Microcuentos

CUANDO FALTE EL ARBOL poema de Rafael Sandiego y obra de Lidia Kalibatas

2008-11-13T01:22:00.004+01:00

Cuando el sol ya no te regale
la luz de un amanecer...
cuando el grito de Chico Mendes
no se escuche, nunca mas...
cuando los ríos del mundo
te dejen de cantar...
cuando los trigales bailen
moribundos, sin el viento de tu amor.
Cuando tu cielo empiece por llorar
contaminado de tristeza,
sufriendo por descuido,
por dolor,
cuando las aves,
los delfinesy los grillos,
callen su cantar,
cuando tu sonrisa se haga triste,
sin el oásis de tus palmeras
sin el descanso de tu sed
sin un pozo prodigioso,
Cuando creas que ya no existe
la esperanza,
Cuando falte el árbol...
Recuérdalo,
que yo,
cuidare de ti...

LA CEREMONIA DEL GLACIAR

2008-11-11T22:33:00.000+01:00

Las barandas del puente flamearon peligrosamente. El bamboleo aumentó el frío que desprendía el hielo. Fernández, manejó el rumbo del bote. El motor ronroneó. La madrugada espiaba el silencio del glaciar. Expectante, casi tanto como los navegantes del gomón. Gómez le tomó la mano enguantada con la suya, pareció que la piel, ausente transitoria, llegara desde el interior del abrigo. Era difícil la jugada. Fernández no dijo nada a nadie. Se adivinaron con Gómez, en cierta complicidad trabajada sobre territorios fragorosos. El rumor del bote y su estela blanca sobre la helada superficie del lago, daba un paisaje de plata, de indescriptible belleza, que quitaba hasta el aliento.

La pared norte se les antojó una mole indomable, El hielo impone presencia por ausencia de vida. Volaron dos aves solitarias, dispuestas al avistaje. La proximidad de la hora era impredecible. Tanto que nadie, de los escasos moradores de la región, lograban acertar. Fernández y Gómez apostaron en silencio, entre sí sobre los plazos, los del glaciar y los propios.

El cielo hizo un guiño índigo para el tripulante índigo que, silencioso, veía por primera vez la maravilla blanca, desde ese tono ominoso de piel, que Fernández y Gómez se empeñaban en resguardar. Sabían que él también tenía su tiempo apostado. La vida suele trampear porque es la dueña del casino y sólo admite cierto número a la hora del no va más.

El sonido sordo pareció eludir temores de los tripulantes. Terminaron de flanquear la pared norte y a su frente la imponencia les quitó el aliento, tal vez lo propio que les quedaba.

El arco, ya frágil, invitaba acceder a la caverna luminosa por una luz interior que quebraba según las grietas que se pronunciaban.

Dejaron que el agua siguiera su curso con el motor detenido y el silencio, les permitió detectar el murmullo con que el hielo se desliza, en los momentos previos.

Fernández y Gómez, no temían la ceremonia del glaciar y la propia, tenían que coincidir y ellos no estaban dispuestos a resignar ni un tiempo ni un espacio. Índigo era el testigo, no elegido, sino decidido por la fantástica ausencia del plural, cuando los sucesos requieren el homenaje de lo singular.

La penumbra y las grutas de la caverna proponían un curso absurdo, irresponsable, inexplicable y por lo tanto, sabio, cierto y certero. Fernández y Gómez, con cuidado, se quitaron las ropas, arriesgando fraguar con temperatura hostil. El índigo, en la cabecera del gomón les sonrió, animosamente, la música de las quebraduras crecía, como el concierto 3 de Rachmaninoff, y ellas, a consumar el ritual del amor, la ofrenda, el servicio, la entrega, el placer, como se dice, en la condición que se puede y en tanto el coral gregoriano, en la sobria gruta del nunca más, llegaron al altar supremo del Dios elegido.

Cuando el estruendo de los primeros derrumbes alertó a los extraños y a los próximos, que el hecho era inmediato, hubo corridas. Eran pocos, afortunadamente, para la historia que nadie puede refrendar.

Lo cierto es que en el interior, la ceremonia nupcial ocurría con el índigo testigo y destinatario, mientras la música amenazaba crecimientos.

Cuando el río se abrió camino para desmoronar la historia que vuelve a repetirse, el derrumbe atronó el espacio cordillerano; en el último vestigio que quedaba del puente próximo, flameaba la arcada su penúltima cabriola. Los testigos dijeron que el gomón naranja asomó su trompa, curioso por lo que vendría, cabeceó asintiendo y retrocediendo, nadie supo de la tripulación, sólo llegó, luego de las turbulencias un manojo de ropas tan blancas, como el ritual del glaciar desmoronado. Otros curiosos afirmaron, que una mancha celeste, índigo, se movió ligera rumbo a la montaña, aunque todos sabían que era necesario atravesar otro curso de agua helada, donde hasta la imaginación naufraga. Se fueron contentos. Esperaron muchos años la repetición del suceso y nadie quiso preocuparse demasiado.

El glaciar es una catedral de hielo y bien vale que una ceremonia se celebre por cuenta y obra de los pasajeros de la utopía.

MI QUERIDA NOSTALGIA

2008-11-10T15:38:00.006+01:00

poema de Romina Cuppari y obra de Oscar Carballo

El agobio del recuerdo se estremece en el alma,
y la tierra llama con la voz del viento,
mi andar lejano escucha y extraña...
Mi Tierra Lejana se funde en el lamento,
el "Polaco" emociona,
su tango vibra...
y el agobio del recuerdo se estremece en el alma,
y la Tierra llama...
y la lluvia cae lejos de mi puerta.

(momentos lluviosos de nostalgia agridulce...)

YO QUE SI CREO, poema de Rafael Sandiego y obra de Emilio Romero

2008-11-10T15:07:00.000+01:00

Alaska maltratada,
ezquimal preocupado
polos derretidos,
igual que mis sueños,
yo sé que sí creo.

Cambio climático,
primavera sin verde
verano sin lluvia,
llanura en llamas,
yo sé que sí creo.

Aguas negras
desechos industriales,
ignorados,
hombres con descuidos
yo sé que sí creo.

Tala de bosques,
matanza de toros,
hollín en el cielo
salitre en el campo,
yo sé que sí creo.

Catarata, sin fuente
la mar embarrada
lastimada,
alas de gaviota
yo sé que sí creo

Niño abandonado
un gato,un perro
en el basurero
momento fracasado
yo sé que sí creo

Sueños derretidos...
Unidos,

LLamas, lluvia...
Cambios,

Descuidos ignorados...
Razones,

Campo, cielo...
Conciencia

Gaviota lastimada...
Esperanza,

Fracasado, basurero...
Humanidad,

yo sé que sí creo... poder

MEMORIA DE UN ARBOL

2008-11-10T15:04:00.006+01:00

texto y foto de Emilia Calderon de la Garza

Estoy dispuesto a dar mi vida para dejar una buena enseñanza, así no moriré con el tiempo ni quedaré en el olvido.... de mí saldrán letras, palabras, sueños y sonidos; Yo seré testigo de emociones, grandes virtudes, declaraciones de amor y de canciones.

Cada rama mía será una historia y juntas un recuerdo en la memoria.

“Del tiempo y la vida III” 2000 Emilia Calderón de la Garza.

VACIO DE LO NO MIO, poema de Rafael Sandiego y obra de Pepa Herrera.

2008-11-10T01:00:00.001+01:00

Tonel sin caldo... vacío, vacío
de sobrevivir a las carreras, de pláticas
triviales, presentaciones, saludos, sonrisas
algunas hipocritas,
cenas con copas y vinos, esperando el golpe de suerte,
con malabares financieros y aciertos ocasionales.

Vacío de lo no mío, haciéndome el lleno
de fiesta en fiesta bulliciosa,
de cervezas, brandis y tequilas
entre restaurantes y hoteles extraños
y antireligiones que trasquilan.

Repleto de nada, del celular ,correos
electrónicos, me consume hasta morir
de compras impulsivas,compulsivas y a crédito,
que buscan o prometen riquezas por un día,
elíxires con verdad de mentira,
y licuados biónicos cura cáncer.

Más que hueco, flaco a sucumbir,
mientras más de todo tengo,
yo me pregunto, me digo
¿cuándo me acabaras hastío?
si tienes de mucho,mirate!!
!!qué necesitas !! , ¿que más extrañas?
hasta que llegó lo mío, mi conciencia
hasta que llegaste tú,
tú, mi poesía, en sensibilizARTE

RENACIMIENTO

2008-11-08T15:30:00.003+01:00

texto y obra de Diego López Granados

¿Percibes algo especial en la visión de este paisaje, de estos árboles?

Si adivinas en que lugar del Cosmos existen seguramente alcanzarás la inmortalidad y serás eternamente joven.

Si miras bien uno de ellos tiene frutos mágicos, si vences al dragón que está detrás los conseguirás.

Pero esto solo es un cuadro.

La naturaleza tiene su ciclo regenerativo y el árbol como símbolo vegetal nos marca unas pautas que nos condicionan como seres humanos.

Me gusta pensar que entre la mas profunda de sus raíces y la mas alta de sus hojas corre una energía que como simple mortal necesito, solo así venceremos al dracón y obtendremos sus frutos siempre sagrados.

Texto inspirado en la obra de Mircea Elíade

RUIDOSA

2008-11-03T23:22:00.005+01:00

por Angeles Charlyne texto y obra
“Los ruidos secretos de alguna repugnancia se han quedado en los sitios que ocultó el asco...
”Las aves rapaces buscaron la carroña que algún otro depredador satisfecho había cedido. La carne vacilante tendida como una bandera roja, esperaba el tironeo del enemigo. Sus picos, destructivos forcejearon, extrayendo vísceras, aún sangrantes. Los intestinos también fueron izados en la ceremonia secreta del graznido. Los cuervos llenos de luz y victoria alzaron vuelo por el olor convocante de otras muertes. Mamá volcó sobre mi plato la sopa roja de verduras, miré el caldo colorido y recordé el documental; despaciosamente sin que ella lo advirtiera, lo arrojé por la tubería, del estertor que calló mi asco...

De “Siete veces 7”Microcuentos

LA TIERRA por Pepa Herrera texto y obra

2008-11-03T23:20:00.007+01:00

Yo soy

Rio que fluye invariable,

Permanente en su transcurso…

Imperturbable mar,

Imperturbable luz…

Trayecto del ser

En el aire transparente,

Traslúcido abrazo

Del tiempo inexistente…

Yo soy

La voz inaudible

Ante un campo de estrellas,

La madre del cuerpo,

La hija del sonido,

La esfera purpúrea

Que envuelve los sentidos

Del ser…

Yo soy

Simbiosis de vidas renovadas,

Caminante en mí,

Mi imagen más completa…

La verdadera luz

Que surge de la mirada

Profunda de mi mundo…

Soy mi palabra nueva…

Soy vida.

Tierra…

MENTES DE CEMENTO por Rafael Sandiego y obra de Adriana Gutiérrez

2008-11-02T22:57:00.002+01:00

MENTES DE CEMENTO,

ALAS DE PIEDRA Y ALMA TIESA.

Caminos de alfalto

y banquetas de concreto

recuerden que una simple

raíz naciente puede atravesarlas

y romperlas, desmoronarlas.

Como la espada Excálibur

que atravesó la piedra

por ser mágica y viva

misma que nunca pudo resistir

la fuerza de la vida.

Seres con la mente de cemento

de tanto no pensar,

hombres con alas de piedra

de tanto no volar

tenéis el alma tiesa por no soñar.

El cemento se fortalece

la naturaleza se diluye,

o quizá,

la naturaleza se fortalece

y el cemento se diluye

Es la eterna lucha

entre la materia y la vida

La vida por ser libre y salir

la materia por aprisionar

sofocar y encadenar.

Ramita bebita, recien nacida

eres la esperanza de mi corazón

y de mi mundo, casi moribundo

con tu verde, indúltame la vida

devuélveme mi lluvia y mi cielo.

Semilla divina, creadora de vida

vuelve para vencer

a los de mente de cemento

alas de piedra y con el alma tiesa

de tanto no soñar...

LAS CULPAS DEL MUNDO por Angeles Charlyne, texto y obra

2008-11-02T13:50:00.011+01:00

La duna amarilla pareció brillar en ese mediodía incierto de playa. La soledad sorprendió a Soledad, en mitad del camino del parador y se detuvo. Levantó su cabeza y el sol castigó con un dedo de fuego. No le importó, llevaba mucho sol y mar sobre su cuerpo bronceado, esbelto, sin tiempos, asombroso para los otros, sin cuidado para ella.
El mar rezongaba torvo en el horizonte ansioso, tal vez por lamerla.
Un cierto temor vagabundeó por la tristeza olvidada de Benedetti en algún libro, por supuesto olvidado del olvido. La comprobación que nadie había bajado a la arena, era inquietante, improbable, indemostrable, demoledora. Caminó sintiéndose tan sola como nunca, tan cierta como siempre y tan curiosa como se lo esperaba.
La ausencia de voces planeó sobre las olas, remontó ansiosa buscando destinatarios. Hubo un leve silencio marino, sólo perceptible para ella, comprobó que la vela de su embarcación se mecía complaciente en la bahía próxima. Su retirada estaba asegurada. La retaguardia cubierta. Caminó y sus largas piernas doradas, firmes y seguras, no admitieron vacilaciones a pesar del desconcierto. No poder comentarlo más que para sus adentros, era en cierta forma un desafío.
Descendió erguida, estatuaria, convencida que cerca del mar la fiesta siempre es completa, para que los sentidos obliguen a retroceder fantasmas.
Las postales de la memoria se amontonan, como los puertos recorridos, los cuerpos abrazados, los placeres consumidos y consumados, las mesas bien servidas y las copas mejor bebidas.
En la arena húmeda encontró razones para levantar un castillo, mientras caminaba bordeando el agua, jugando a eludirla, a no ser alcanzada, el juego que mejor jugaba, el que más le gustaba jugar. continúa ...

ALMAS GEMELAS poema y obra de Pepa Herrera

2008-11-02T01:42:00.002+01:00

La luz conduce mis trazos

rasgando su naturaleza,

dividiendo en contornos

la simpleza de la percepción.

Soy yo la que habla

y no mi voz,

no la mirada

sino el ser,

no son las palabras

sino el viaje del tiempo,

la memoria del abrazo,

el secreto,

el susurro del vuelo imaginado

que deja huellas en mis alas...

No fue la mirada,

sino el ser,

palabras escritas

en el dibujo de los labios,

que pugnan por alcanzar su propia vida.

Nadie es, sino yo, sino tu,

la voz es nuestra.

Lo saben ya tus ojos,

y los mios,

nada interrumpe su sonido...

Ni siquiera nosotros.

ARENA cuento y obra de Pablo Hernández Hogert

2008-11-02T01:40:00.007+01:00

Cruzaba la plaza como un autómata, con la mirada distante, la escena que veía no era real, hacía futurismo, imaginando la oficina, la discusión que sobrevendría con la llegada, y las palabras se mezclaban con la música que vomitaba incesante el ipod, don’t stand, don’t stand, don’t stand so close to me….

Ladridos de perros. Perros en la oficina? Y chicos. Y palomas. De reojo observaba como me rodeaban ondulantes telones verdosos, mientras caminaba por la irregular alfombra colorada. Eran mundos paralelos, estaba pero no. Caminaba en una caja con paredes donde se proyectaba la vida, o la no vida, como en la matrix, una parte de mi conciencia lo sabia, y sentía que Bradbury decía mirándome fijo a los ojos “te lo avise hace mucho...”

Yendo y volviendo, en un vaivén entre el mundo real y el imaginario, cual es cual?, seguía a paso firme mi curiosa carrera sin fin.Pero la densidad del camino cambio, y fue como si me agarrasen de las botamangas. Hey, detente!, no tan aprisa!

Costaba caminar, y las figuras de las pantallas de la mente se detuvieron y en forma simultánea me interrogaban con la mirada, mientras se iban desdibujando, desconcertadas por el insospechado abandono. Bajé la vista y si, era arena, no era arena movediza ni nada espectacular, solo arena. Y se apagaron las pantallas, y hasta la música se quedo muda un instante.

Solo arena

Me quedé parado con la vista fija en el amarillento suelo que sostenía mi irregular sombra.

Arena.

El impulso fue irrefrenable, y en un instante me había quitado los zapatos. Y las medias. Cerré los ojos, el placer se abrió paso entre los dedos de los pies. Y no hubo nada más. Parecía transportado al desierto. Y todo fue arena.

Una de cal y otra de arena, sin duda la de arena debía ser la buena. Moví los pies para ver mis huellas. Parecían muy chicas para mis pies, huellas de otros tiempos, huellas dejadas en una infancia lejana.

Me había olvidado un poco la sensación. En realidad el recuerdo nunca se pierde, solo hay que bucear un poco bajo la superficie para encontrar donde los dejamos archivados. Texturas, colores, olores, sonidos, miles de imágenes asociadas a cada sensación, esperando el disparador que las traiga al presente.

Que fascinación con la arena. Éramos escaladores en la pila dejada por el camión del corralón, y rajá de acá que desparramas todo! Y artistas en un pizarrón gigante, acorde a nuestra imaginación libre sin los límites de la hoja de papel. E ingenieros, capaces de construir castillos y puentes fantásticos. Gaudi debe haber jugado mucho en la arena. Y que alegría cuando éramos solo ayudantes, peones, dejando que papá se sienta importante siendo él el ingeniero.

Y ahí me quede por una eternidad, sentado con la cara al cielo, con su inagotable tránsito de nubes que se dejaban ver a través de los párpados cerrados, con los dedos de las manos y los pies enterrados en la suave frescura del arenero.

Arena.

MAR DECAPITADO

2008-11-02T01:34:00.013+01:00

Rafael Sandiego y foto de Adela Casado
Antes eras limpio y puro
abundante en especies

te llenabas de gusto

porque estabas contento,

y me dabas y me dabas tanto.

En ti, tus hijos vivían felices

y yo, disfrutando de tu alegría,

Imaginaba la voz de tu olas,

tus criaturas cantando,

y me dabas y me dabas canto

Ahora te he convertido en

una venus de Milo, sin brazos

en estatua Romana, sin piernas

escultura Egipcia, sin cara

Pirámide Azteca cercenada.

Te he agredido,

a pesar de lo tanto que me has dado

te he contaminado,

escucho tu llanto

a pesar de lo tanto que me has amado

Hoy, hoy estas sentenciado,

inocente, pero condenado

sin juicio, sin tribuna, ni jurado

con la desesperanza de ser,

un mar decapitado...